|
Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер. Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего. Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться. С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём. И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8
 "партитура"  "Крысолов"
Новые избранные авторы
Новые избранные произведения
Реклама
Новые рецензированные произведения
Именинники
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 262
Авторов: 0 Гостей: 262
Поиск по порталу
|
Для печати
Добавить в избранное
Дверь подъезда чихает в спину... (Свободные формы / белый и вольный стих)
Автор: Из тени
Дверь подъезда чихает в спину неожиданно заразив миром. Наглухо пропитав его бактериями, изменённое ДНК, не пара хромосом, а три четыре витка. Как любая инфекция мир в миг завладевает тельцом, робко и не смело заставляя его двигаться, совершать замысловатые движения. Разгоняться. Кровь в стадии разжижения. Солнце у самого горизонта в глаза. За-ра-за. Я болен миром. Или он болен мной? Чувствую себя, с парашютом за спиной, летящим куда-то в глубь дня. Мир построенный до меня, для меня, из меня и тех кто рядом. Интересно парашют раскроется или нет. Не преведи господи шлепок и переломанный скелет. Я клоун на время сбежавший из ада. В другой мир не в рай и не в реал, реал это как раз и есть основная часть ада. А здесь другой мир. За пределами клетки. Люди переставшие быть марионетками, оторвавшиеся от ниточек денег, работы, домашних дел. Просто встречные души лишённые тел. Светящиеся шары. Разноцветнее радуги. Тепло. На время тухнет тёмный огонь внутри, превращаясь в обыкновенные угли. Словно в зазеркалье, нет желаний мыслей и дел. Маршрут от точки до точки, привычный до предела. Нет необходимости контролировать тело. Между реальностью и музыкой в ушах. По нервам стекающей в вены. Каждый аккорд шаг. На грани бреда. Я вижу как вращаются стрелки часов. Рабочий день сокращает жизнь на восемь часов. Добавляя тёмных полутонов в окружающую картинку. Я пытаюсь превратиться в человека невидимку и опять и снова из точки в точку. Если все точки соединить получатся очень нехорошие строчки. Что может сказать про этот мир клоун из ада? Тёмный зверёк внутри начинает шевелиться. Он вакцина от радужного мира. Он всё время хочет вцепиться кому-нибудь в глотку. Любит никотин и не любит водку. Просыпается по пятницам к вечеру и буйствует внутри. Его любимый лозунг Да, огнём, это всё, гори. Его мир тоже по своему красив. И похож на фейерверк. И на бикфордов шнур, и на естественный отсев. Со своими радостями. Мир для решения проблем. Часто наполненный головной болью, да и не только головной. Мир всегда стоящий за моей спиной. Не дающий заблудиться. Где нужны не чувства, а воля. Мы с ним съели не один пуд соли. Точнее не одну тону. Мир моего тёмного зверька. Действующего только наверняка. Из точки в точку.
© Из тени, 08.05.2009 в 22:31
Свидетельство о публикации № 08052009223112-00107434
Читателей произведения за все время — 40, полученных рецензий — 0.
Оценки
Голосов еще нет
РецензииЭто произведение рекомендуют |
