Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 468
Авторов: 2 (посмотреть всех)
Гостей: 466
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Автор: Из тени
   Расползается день на куски и заплаты, несвязностью сюжета, застывает в нирване тишины. Гости ушли, мир вокруг затих, выхожу из резонанса, посредством боевого транса. Расшевелить мир... Начавшую появляться за окном радугу стёрло вчерашним снегопадом, мир слепит не подыхающим белым, безапяляционно чистым,.., ядом.  Телевизор непонятен, музыкой прибоя залепляет уши, глушит... рассказами про суши, про события, в какой то там стране, извне, бесполезной музыкой, но... Телевизор, наверное, тоже хочет жить. Сижу, расклеиваю по монитору эмоции, листочками буковок, незаконченными словами, оборванными мыслями. Время застыло рядом в непонятной позе, дожидаясь лета, оранжевым воспоминанием о безумстве следующего июля. Размышлениями о ценностях нашего пути, и насколько далеко мы вообще можем уйти. И куда? Секунды журчат возле лица, питая нирвану, сна. Дневной сон крошащий день на куски, превращая часы в расходящиеся материки. С непонятными снами, ни о чём, где только решения об окончании игры, разрешает проснуться. Вздрогнуть и улыбнуться, глазам напротив. Монитор, не переставая, лижет глаза чужими мыслями, кусает словами, ласкает эмоциями,  отмеренными порциями. У каждого свои пути, иногда, они пересекаются, и нам становится по пути. У меня в голове исчезло понятие врага, и начинает стираться понятие друга. Остаются попутчики и семья, так бывает, когда ты находишься в центре круга. Выбор, в какую из сторон смещаться, но получается всегда к краю…. Раю?...  Вечер будет, видимо, шумным,  немного безумным, вызывающим эмоции, в пропорциях инь и янь. Синь пьянь. . Дела как обычно подождут, хотя накопилось их прорва. Норма. Всё, как всегда. В моём сумасшедшем доме, вечный день открытых дверей, для друзей.
© Из тени, 08.05.2009 в 21:47
Свидетельство о публикации № 08052009214708-00107397
Читателей произведения за все время — 36, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют