И ветер, будто дикий серый пес,
Ворвался в дом, а с ним еще метели,
Которые с собою он принес.
От холода он спрятался в подушку,
Которую любила ты всегда,
И словно мягкую любимую игрушку,
Ты обнимала ночью иногда.
Теперь со мной лишь ветер, да морозы.
Луна, но и она так далека…
За что досталась мне такая проза?
За что судьба моя так нелегка?
За что ты каждый раз со мной играешь?
За что ты вновь и вновь уходить от меня?
За что меня ты презираешь?
За что же я тогда люблю тебя?
07.05.09
