не выстроить мостов из них, из битых,
избиты мысли, истины испиты
и веры саквояж отныне пуст
так, словно стать тот вакуум готов
основой предначертанных основ
основой предначертанных разлук
здесь по тропинкам свергнутого плена
боль, проступая ниточками вены,
пульсирует и замыкает круг
и даже свет из этих нитей свит,
но бус не собирают из обид
но бус не собирают из слезин -
осадки в виде снега нынче в моде,
медлительное солнце на восходе
душ не согреет в призрачной близи
слепи́т глаза, а сердцу мало толку
и колки мне ненужных слов осколки
