Он обреченными словами ложится каплями дождя, его теряли и искали, не перепрятав загодя. Он не оставил им портретов, он равнодушен, глух и слеп, его замерзшая планета напоминает больше склеп. Он в своем мире — справдливый, он не выносит чепухи, ложатся в строчку лейтмотивы...а я ему пишу стихи.
Других не видит в очертаньях, кого-то любит наугад, его великое признанье — что он всех этих видеть рад. Звонком внезапныым разорвется, лишится стойкости на миг и где-то даже сердце бьется, перебивая чей-то крик. Он наизусть читает души, листая счастье и грехи, он никому из вас не нужен...а я ему пишу стихи.
