с серым, беременным поздним снегом небом,
с ловким, незапланированным побегом
в совершенно непредусмотренные места…
Рушатся планы? А как же иначе – кризис.
Рушатся верфи. И корабли летят
клиньями с юга. Пересекая дожди и жизни
летят, чтобы вывести маленьких кораблят.
На промежуточных станциях пахнет дымом.
Где-то горит. В наготе поздних снов – звезда
светит своим. В бесконечном стремлении мимо
проплывают усталые встречные поезда.
Засмотревшись на них, надменные самолеты
отрываясь от взлетной забыли убрать шасси
в доказательство скучным, плетущим шторма пилотам,
что они хотят быть простым городским такси.
Неуместная лирика роздана в настоящем
не просившим, не ждавшим, без остатка на первый взгляд,
от которого время становится говорящим,
от которого дышится. Настроение – невозврат.
Вот такое в этом году «прощай»:
с бессовестно подхваченным ветром счастьем,
с кем-то неведомым, выбившимся во власти,
разбросавшим по карте сумерки – собирай!
