Разобран пистолет...
Отец мой - ротный командир,
А мне лишь восемь лет.
Кидало нас из края в край :
Омск, Кушка или Брест.
Приказ ! Вновь вещи собирай,
И снова переезд.
Он воевал, он ранен был,
И награжден тогда.
Но все же очень не любил
Те вспоминать года.
Окопы, вшивое белье,
Теплушек грязных вонь.
Над снежным полем воронье...
Огонь, огонь, огонь.
И что его тогда спасло,
Кто жертвовал собой ?
Войны простое ремесло -
Вести людей на бой.
Суровый взгляд из под бровей,
Усталое лицо...
Прости живущих сыновей,
Так, как прощал бойцов.