Господь на боль её обрёк,
но дал оргазм, -
и ей поёт в ночи Суок,
звучит орган.
Ей свиристели серебрят
бесстыдность уст.
Она Адамова ребра
прощальный хруст.
Ты говоришь, она - в запрет,
вразнос, вразрез,
она, смеясь, ответит: "Нет",
подумав: "Yes!!!"
Она тобой не спасена:
твой путь смолист.
Тебе – на ветер семена,
а ей – на лист.
Ты думал, слёз её секрет –
каприз, пустяк,
и потому она – поэт,
а ты – дурак.