В нитях серебра,
Словно осень спрятана в кристалл
Старого двора,
Словно ясный сумрак за окном
По бокалам дней
Разливает желтое вино
Вымокших аллей
У костела, чистого как плач
Кошек и сирот,
Пожилой торжественный скрипач
Городу поет,
И казалось, храм в ответ молил
У пустых небес:
«Вы моих не трогайте могил,
Камней и желез».
Мостовая влажная светла,
По краям дома,
Словно давних лет хранят дела
Темные тома,
И все выше голос храма плыл,
То широк, то тих:
«Вы моих не трогайте могил,
И моих живых»