Горькая соль погребённых империй,
Шрамом осевших на шатком сознанье,
Веря, что день, когда те разобьются, настанет.
Может и так, и дорогой на запад
В бурую землю успеет накрапать,
В коже её нацарапать пунктиром
Алая жидкость послание тленному миру.
Мне не хватает ни слов, ни понятий
Мира под грузом догматов-печатей;
Он однократен, да изредка двойствен
В ваших наивных догадках о мироустройстве.
Впрочем, пускай, и не стоит так рано
Приоткрывать ещё спящую рану,
С тем, чтобы зря будоражить ухмылки
В ваших сердцах переменчиво-холодно-пылких.
Соль засыпает, улыбчиво прячась
Под покрывалом потоков горячих;
Любит она эту странную песню,
Что ж, пусть уснёт, я блаженно усну с нею вместе.
