Спешу, но по кругу выходит движенье.
Грешу, но как в келье монах, одинок.
Прошу, только небо не слышит прошенья.
Пишу. В этом смысл моего бытия.
Писать! Я без этого жизни не вижу:
Боль сердца, как будто кусает змея.
Молчать? Этим сердце своё обездвижу.
Спешу. Мне попробовать хочется всё.
Но бег - панацея не просто от хвори:
Свой круг расширяю, и скорость несёт.
Впишу в него море и дальние зори.
Грешу. Я не лучше, не хуже других.
Мой грех в мире том мне ещё отольётся
И свечи поставлю пред ликом святых.
А пятна пятнят и великое солнце.
Прошу - это крики мои в Пустоту:
Чтоб только рождались и жили на свете
Стихи, заполняя всех душ немоту
И дольше игрался моими сединами ветер
Пишу, наполняя бессмысленность душ.
Спешу. Мне осталось не так уж и много.
Грешу. И грехов обжигающих сушь
Прошу оросить своей милостью Бога.
