В мою палату утром забредут.
Молчание. Уколы. Это зря.
Как они смотрят! Словно смерти ждут.
Моя болезнь прозрачна, как слеза:
Ни апельсинов, ни кульков с кефиром,
Ни родственников, прячущих глаза,
Ни бывших жён, что отпускают с миром.
Скажите, врач, где у меня болит?
А он не скажет, верный Гиппократу,
Лишь безучастно сверху поглядит
И поскорее выйдет из палаты.
Так пёс у подворотни подыхал,
Лишённый ласки, привязи и будки.
Он брошен был. И он об этом знал.
Я тоже знаю. Но надежда есть как будто.
Как будто жив. Как будто ещё тут,
Никак не даст мне Бог красивого ухода.
Так, видимо, и там меня не ждут.
И, видимо, таких – полно у Бога.