И немеют холодные пальцы.
Я поранилась кончиком веретена, -
Чтоб проститься, а не попрощаться.
Время память очистит, а острая боль
В летаргическом сне притупится.
Я закроюсь в гробу и забуду пароль,
И поставлю у входа Жар-птицу.
Отгадаешь загадку – получишь перо
И тетрадь без полей и линовки.
Отзовётся прошедшее бесом в ребро…
Но, по «булькам» деля поллитровку,
Вдруг заметишь, что силы стремятся к нулю
И рифмач из тебя никудышный.
Жаль, у спящей царевны не взять интервью –
Может быть, что-нибудь бы и вышло…
12 апреля 2009
