Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 208
Авторов: 0
Гостей: 208
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Он неподвижен уже лет сто, может, немного больше. Время давно на дворе "не то", стало темней и горше. Он курит трубку, под пледом спит, вертит устало глобус...Женщина Бога опять спешит не опоздать на автобус. Ей двадцать пять и она права в этом нелепом платье, кругом идет у нее голова — взять и поцеловать бы, взять и проснуться однажды с ним, да под его одеялом! Вот уже вечность он нелюдим...Ей — двадцать пять. Устала.

Каждое утро встречает одна, ванная, чайник, спешка, снова в метро — людей стена, снова в глазах — усмешка, снова — обед, разговор, такси, вечер, бокал сухого...Он ни о чем ее не спросил, лишь посмотрел сурово. Лишь сообщил, что всегда дела, это ведь вам — не шутки! Кругом от этого голова, в нежности — промежутки. И, получается, до любви времени нет и силы...Женщина Бога его слова ровно на восемь делила.

Ей-то известно, что жить — вот так — только всевышний может: сделать любой бедой пустяк, мелочи подытожить, вылепить рьяно новый рассвет и разорвать все в клочья, слать равнодушный сухой ответ на все вопросы ночью. Ей-то понятно давно, что он — сам бы сбежал отсюда, титрами кончилось это кино, вся перебита посуда; всем помогать, оступиться и — вниз, — рухнуть, прибрежным камнем...Женщине Бога любой каприз встанет страшнее псарни.

Вот и поэтому все слова делит — не умножает, снова домой идет одна, только луна провожает...Он уж лет сто как совсем один, трубка угрюмо тлеет. Он не выносит светлых картин и не о чем не жалеет, только, пожалуй, о том, что не смог — это такая нелепость! Женщине снова приснился Бог и подземельная крепость.

© Елена Глазева, 09.04.2009 в 13:24
Свидетельство о публикации № 09042009132446-00102981
Читателей произведения за все время — 146, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют