Возьми любой... Возьми осенний,
Бормочущий о Воскресеньях
Сырую пасторскую ложь.
Как будто, сгорбившись, влачат
Куда-то в белые сугробы
Деревья – небо.
Кисти гроба
Терпя уныло на плечах.
И понимаешь, глядя вверх,
Что мир исконно перевернут,
И холодна в морщинах мертвых
Цвета утратившая твердь.
И даже дождь – наоборот,
И лишь затем он небу нужен,
Чтоб донести к нему от лужи
Мой поцелуй во влажный рот.
А впрочем, глупости. Прости.
Все это бред. Некрофилия.
И только толику земли я
прохладную зажму в горсти.
Чтоб горней слякоти слепой
Ее швырнуть последней вирой,
Сказав вослед: «Покойся с миром,
Как мир покоился с тобой».