Ее душа, как трепетная птица,
Лик женщины явила миру вновь.
И пусть в тумане эта осень длится,
Но не умрут Надежда и любовь.
Мы счастливы, свободны и крылаты,
Нам цепи рабства удалось порвать.
И вырвалась, и вновь летит куда-то.
И может эти строки рифмовать,
Да так, что все мужчины отступили,
И замолчали гневно перед ней,
Там птицы снова дивные парили,
Среди стихов ее, среди огней…
Горят костры, их не гасило время,
И снова там, в тумане у костра
Есть женщина, она сравнится с теми,
Кто пел эпоху не одну, пора
Ее признать, ведь никого не просит,
Живет, поет, и любит этот свет.
И пусть швыряет листья снова осень,
Она юна, ей дела больше нет
До цифр и дат, бессмертное искусство
Вновь живит изящные тела,
И снова эти выси, эти чувства,
В стихах рожденных нынче обрела
Ее душа, как трепетная птица,
В тумане все парила и ждала,
Могла ль она другою уродиться?
Да нет, стихи писала, не жила,
Завидуя красавицам едва ли,
Их воспевая в полночи легко,
Она опять, такая молодая,
Отбросила небрежно плен оков.
Вот мы стоим во тьме ночной, внимая,
И тот полет опасен и суров.
Среди своих далекая , чужая,
Она живет в сплетении стихов.
