сквозь сон, сквозь лень и страсть,
и звон безудержного смеха,
о том, что поздно родилась -
в конце, а не в начале века.
О том, что не для нас полёт...
В груди земной всё глубже рана...
О том, что всё кругом - так странно -
до ужаса наоборот.
О том, что ни добром, ни злом
негромовые бьют раскаты...
- Но только разве не о том
вздыхали жившие когда-то?