- нет, жалко себя похерить, такую красивую.
Миром правят жестококрылые.
А моя красота – зыбкие листочки,
Штрихи на его бумаге,
Но прекрасные очень.
Я сегодня странная,
Совсем себя потеряла,
Раскрываю тайну вам:
Служу искусству своим голым задом.
«Твоя муза?!» – Нет, не надо,
Это мое занятие,
Ненавистно – любимое,
Пусть правят миром жестококрылые,
А мне умирать - красиво,
На его картинах,
«В красочных переливах,
Растворяться своим Я,
Проходя через тебя,
Отражаться на холсте…
Не для тебя и не тебе…»
Так на бумаге лица,
Я вижу нас и Господа.
Господи, как это у него выходит?!
Или у нас? Или это наше?!
Или, Господа,
Это ваше?!
Мы дарим это вам,
Бьет по нервам:
Это странно, это походит…
на сон,
Он не влюблен,
Он ведь и меня дарит тоже,
Но не отдает, и не отдаст, Боже…
Пока не кончится это безумие,
потому
что без безумия - не могу.
Зачем же хочу…покоя?!
- Боюсь закольцованости,
Не хочу от одного художника к другому!
Хочу чего-то земного…
Но не могу, не хочу,
Черт! НЕ ХОЧУ!
Господи, СПАСИ!
Господа, спасибо
За сдержанность,
Примите такой, какая есть.
Я СЕБЯ - НЕ ПРИНИМАЮ.
Где моя честь?!
Ничем не являюсь,
Кроме красоты на его листочках,
Я странная очень,
Но сегодняшней ночью,
Опять его…или мира?!..
…Мирное было время,
Пока муза не полюбила мужчину.