Пьёт кофе, изучая текст газеты.
И, подставляя солнечным ветрам
закованные в мрамор парапеты,
запахивает двери казино
и открывает двери магазинов,
где манекены, как в немом кино
застыли в реверансе на витринах...
Ты рядом... Очень близко. Где-то здесь.
В тумане утреннем, спустившемся на город.
В стремлении, кружа ретиво, сесть
снежинок стаек парашютами на ворот.
В ночном, дразнящем музыкой дожде,
вальсировать уставшем лишь под утро.
Ты в одинокой крошечной звезде,
едва заметной, смотришь зрело, мудро...
Мой город, вот уже который год
живёт с тобой единым ритмом сердца.
А у меня... с ним всё наоборот-
то dead can dance, то шутовское scherzo.
