Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 341
Авторов: 0
Гостей: 341
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

…с утра
вспорол живот себе и сгоряча
вгрызался в кишки
сердцекирпича,
а в этом месиве
пытаясь различить
вино от крови
изодрал свои глаза. Вот так дурак!
Он брызнул синевой зрачков
на белый canvas «нового листа»,
перед которым, в месиве рыдая,
он собирал разбитого себя.

Да, дела…
Вчера плясал и паясничал.
Вчера любил и рассчитывал.
Вчера играл и просчитывал.
Бывало, даже, проигрывал.
Но – вчера-то, вчера он
жил, он пил, курил,
телячью ножку чью-то жал…

А утром…Утром, шоры
вдруг
потеряв – он испугался
не узнав
своих глаз в отражении
зеркала...душа души.

И он услышал – топот,
рядом где-то люди бродят.
Такие же
как он
был вчера...

Да, да – они.
Они,
парадоксально,
никогда не делают ошибок,
с собой в ладах и с совестью своей
никогда
не станут
пить на брудершафт…

Они жуют на утро
сосиски с хлебом.
Чистят цензурой
чердаков паркеты.
Им не до барашков в небе.

Счастливые
белозубые
глянцево-лубочные люди…
Они как будто стадом бегут
куда-то к Обетованному…
Где-то рядом..Почему он ничего об этом не знает?!

Пробегая мимо,
посмотрят на очередного выпотро-
шенного
из обоймы выброшенного
Человека, хохотнут, пальцем ткнут,
дружно скажут: «перестань!»
И будут правы.

И Вселенная – шалава –
ехидно так поддакнет:

«вы не выполнили задачу!
Это нелогично! Вы хотите оставить
пустой отзыв?! Ошибка! Ошибка!
Вернитесь обратно! Перенаправление.
Минуточку терпения. Подождите…
Исходная…Нет, вы же хотите – чистая?
Новая страница!»

Зрачков человечьих движение –
Потное пробуждение.
Кровь? Вино? Не все ли равно?
Человек уже не Люди.
Разбились улыбки.
Сгорели маски – потеряны
эти
блаженные шоры.

И белые флаги взметнулись
над кассой
- свободу! свободу этой кассе! –
сбер.совести.

А флаги ли?.. Так, вовсе –
трусы его, человека, серые,
наверняка еще и рваные…

..открылся…наконец нашелся
Человек, когда он понял:
«что делать дальше?» - говно вопрос.

Его раз-рёва-нные глаза
теперь сверкают бусиной
в неровности лица…

© Яков Бородин, 31.03.2009 в 02:03
Свидетельство о публикации № 31032009020326-00101563
Читателей произведения за все время — 52, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют