Иду по карте городских улиц.
Мимо пузатых ресторанов, похожих
на глиняные кувшины, в которые
бросают обглоданные кости
(вспоминаю героев старой сказки).
Пытаюсь рассмотреть приметы весны,
сквозь снег над шумным бульваром,
сквозь размытый натюрморт сквера.
Сугробы пушистыми белыми котами,
свернувшись в клубки, ещё смело лежат
в укромных местах, спрятавшись
от безразличных взглядов прохожих.
Зима ещё многое может,
но уже не так холодно.
Кафе мигает вывеской – «ХОЧЕШЬ ЧАЮ?».
Да, хочу. Зелёный с бальзамом.
Теперь я, как в аквариуме, у окна
смотрю на улицу, на гуляющие парочки,
похожие на пустые поделки,
сделанные вполне искренне.
И понимаю, что слово "жить" – не просто глагол.
Жить – это слово "гость", между "до" и "после".
Вечерний воздух прозрачен в иллюзии
неонового света, и беспризорность городских скамеек –
это их борьба за право лучше выглядеть летними вечерами.
Я иду домой, осознавая, как хорошо,
что у меня нет привычки, искать утешения,
блуждая по чужим тупикам;
что не страшно приземлиться где-нибудь.
Главное – суметь оторваться и взлететь,
поймав дуновение первого тёплого ветра.
