Опять мысль упала на бумагу.
Схватила ручку и сунула мне в руку.
И побежали слова по листу.
Из абстрактной призмы мысли
рождаются листки с кривыми некрасивыми
словами, болтающими с сердцем о великих…
Марина… вкус земляники на губах…
Анна… вкус пороха с Крестов,
принесённого ветром…
Борис… вкус слёз унижения…
Осип… вкус голода в ожидании палачей…
Даниил… вкус табака на пересохшем языке…
Иосиф… вкус мутно-зелёной воды
из каналов любимого города…
Горько-восторженный разговор
о невосполнимой неповторимости.
Бесконечные букеты полевых цветов.
Бесконечный шум прибоя.
Мои слова превратятся в песчинку,
которая прилипнет к лапке перелётной чайки
и упадёт где-то на берег морского залива,
смешавшись с остальными песчинками.
Станет частью морской раковины,
которую после шторма поднимет ребёнок,
играющий на берегу.
И он приложит её к уху,
А я шепну ему из вечности, голосом,
похожим на рокот моря:
— Привет…
