Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"Я могла бы родиться кошкой"
© Станишевская Анастасия

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 47
Авторов: 0
Гостей: 47
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/


"... Что стоит эта жизнь, если парик, бессмертней головы человека носившего его!"
Бонавентура - Ночные бдения


Вспоминаю кисловато-сладкий запах твоего ухода.
Амбре дряхлости, которую ты отодвигала до последнего, до 85 лет...
Винтажные занавески на затемнённом окне, вкрадчивый, срывающийся на шёпот голос, ровный слой пыли на непотревоженных дедушкиных книгах
Россыпь лекарств на тумбочке, россыпь стриженных после инсульта волос на белоснежной наволочке.
Безукоризненная тонкость черт в вуали морщин. Беззвучное дыхание.
Я сидела на уголке смертного одра, отодвинув ворох одеял. Держала тебя за руку и обмирала с каждым слегка задержавшимся вдохом.
Я гладила твои пальцы,  и неожиданно уснула, не отпуская ладонь.
В три часа ночи тебя не стало... Подняв веки я сразу же опустила их.
Веки сделались неподъёмными от слёз...


Эпилог жизни...
Фотография в траурной рамке, растянулась в потусторонней улыбке Джоконды...
Старушечьими причитаниями отзвучали голоса поминок,
отгорела лампада на чёрной иконе, с неизвестным лицом святого,
ритуальная рюмка кагора - наполнилась мухами...
Квартира, с занавешенными зеркалами, словно лишённая лица, тихо увядала гортензиями и фиалками на подёрнутых патиной смерти, окнах.
Едва уловимый аромат восковых свечей и ладана витал в воздухе..

Быстро летели недели...
Пасмурным утром, сквозь дождь, я спешила за прахом в Николо-Архангельский крематорий, вцепившись побелевшими пальцами - в зонт, вырываемый порывами ветра.
Выйдя на дорогу, ловила машину, но водители словно не замечали меня... обдавали потоками брызг и пренебрежительно проносились мимо...
Полчаса, час... дорога совсем опустела...

Не выдержав, опустилась в метро, и долго, монотонно ехала до Выхино...
Смотрела на своё лицо, искажающееся в преломлении свето-тени, в движении кабельника, вьющегося по тоннелю.
Была преисполнена трауром, который едва коснулся меня в суете человеческих ритуалов, и только сейчас - заполнил всецело.
Пафос скорби.
Выйдя на поверхность - села в переполненную галдящими женщинами - маршрутку номером 706, до крематория.

Тётушки-пассажиры живо жестикулировали, обсуждая рецепт кутьи, помахивая пластмассовыми венками словно погремушками...
Везут игрушки для мёртвых...
Дорога петляла мимо куцых лесов, небо всхлипывало напоследок - изморосью, цепляясь тучным брюхом за верхушки елей.
Наконец - на горизонте показалась циклопическая труба. Приехали.
Отстояв очередь за прахом, заполнив документы и указав место захоронения - вышла на улицу.

Десятки машин ждали кого-то... но Не меня...
Пыталась вызвать такси, голосовать на шоссе...
Безрезультатно.
Снова переполненная маршрутка, толкающиеся соседи, подслушанные кусочки чужих реальностей в мобильных переговорах.
Наконец, прибыв к метро - нашла машину до Калитниковского кладбища...
Водитель, на ломанном русском уверял, что как никто другой, знает дорогу...
Сгущался вечер. До пяти часов открыты ворота погоста...
Мы стояли в пробках, искали объездные пути, бессмысленно вглядывались в карту Москвы... петляли, петляли...

К полседьмому - остановились у кованной калитки Калитниковской обители, на которой недвусмысленно висел амбарный замок...
Молча попрощавшись с водителем.. пошла вдоль бетонной стены, кольцом сжимающей поле засеянное людьми...
Нашла место, где заборные плиты чуть-ли не горизонтально упали на землю и не без труда, поддерживая урну, перебралась по ту сторону кладбища.

Жёлтые лица фонарей плыли над асфальтовыми дорожками.
Сутулые осины просеивали сумрак в листве.
Я неспешно шла, наступая на орнаменты разбегающихся теней...
Словно заснувшее дитя баюкала на руках - урну...
Внутри - бабушка... маленькая, хрупкая как младенец...

Наугад, сквозь хитросплетение тропинок пришла к искомой могилке, припорошенной прошлогодними травами...
Достала миниатюрную лопатку, попыталась подковырнуть землю...
Увы и ах... Земля была тверда как камень...
В нарождающемся отчаянии, я села на поминальную скамейку и заплакала от бессилия, от этого бестолкового, муторного дня...
Спустя время, из гущи деревьев донёсся звук мотора, на авто-телеге, нагружённой лопатами и обелисками, в мою сторону двигался человек.
Рассеянно взглянув на протянутые ему документы, он пообещал буквально через пару минут помочь мне с захоронением.
Откланялся и уехал...

Кажется прошёл час или чуть более того...
Небо проклюнулось звёздами, фонари стали ядовито яркими...
Наконец, пешком, с инструментами наперевес, нетрезво виляя туловищем, вернулся мой припозднившийся гробокопатель.
Отковырнул изрядный ломоть чёрной почвы, нашинковал его в мелкие комья, а затем, хищным ударом ребра лопаты - разбил урну.
Кусок светлого, звонкого матерьяла - упал к моим ногам.
Бабушкина керамическая челюсть... почерневшая в высоких температурах кремации, с искривлённым мостом - лежала на освещённом участке асфальта, вгрызаясь зубами в пустоту...

© Ядвига Розепаулис, 26.03.2009 в 14:43
Свидетельство о публикации № 26032009144341-00100803
Читателей произведения за все время — 88, полученных рецензий — 1.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии

Кристина Корнеева
Кристина Корнеева, 06.04.2009 в 16:27
Прочитала...

Я  бы  многое  хотела  Вам  написать,  но  не могу - это  непереводимо. Слишком больно.  Дело в том,  что  эта история во  многом  повторяет  ту  ситуацию,  которую  мы  с  бабушкой  пережили  во  время  похорон  дедушки.  
Прямых  сюжетных  совпадений,  конечно, нет... Но то  же  жуткое  столкновение  с  формальностями  в  момент  наибольшего  горя,  непонимание  со  стороны  окружающих.  

Помню,  как  тогда  пришлось  отстаивать  аж  в горисполкоме  право  выкопать  могилу  ему-фронтовику на  аллее  славы,  а не на  окраине  кладбища,  куда  нас  настойчиво  выпроваживали,  а  потом...  таскать  из  соседнего  супермаркета  сумки,  полные  бутылок  вина - на  поминки...  А  в  голове  была  мысль:  они  его  зароют,  они  будут  за  него  пить,  а  его  нет  и  больше  не  будет.  
Хотя,  может быть,  это  и  к лучшему.  Отчасти благодаря  этой  волоките, я  тогда  не  сошла  с  ума.

Спасибо  Вам,  что  Вы   так  пришите.  Это  порой  невыносимо  читать,  но  так  и  должно  быть.  Иначе  можно  стать  камнем.  Вы  плавите  сердца,  вскрываете  старые  нарывы.  Это  больно,  но  это  нужно,  чтобы  не оставться  человеком.
Спасибо.  

Кристина Корнеева
Кристина Корнеева, 06.04.2009 в 16:35
Вернее  оставаться  им.)  Я  думаю  немного  быстрее, чем  печатаю,  поэтому  иногда  выходят  глупости.(  
Ядвига Розепаулис
Ядвига Розепаулис, 10.04.2009 в 15:45
Кристина... больно терять... зная, что найти настолько родных людей - практически невозможно...
Прошлое вычёркивается именами близких...
А  мы остаёмся в настоящем с пустыми руками...
коптим небо дыханием...  
стоим в очереди за смертью...
Спасибо Вам)
Кристина Корнеева
Кристина Корнеева, 11.04.2009 в 13:16
Как  Вы  верно  сказали:  "стоим  в  очереди  за  смертью". Я  ведь  почти  перестала  её  бояться,  после  дедушкиной  смерти - тогда  только пришло  осознание,  что  смерть - это  встреча  ТАМ.  Мы  уходим,  чтобы  встретиться  с  теми,  кто  был  нам  дорог.
Спасибо)

Это произведение рекомендуют