снегом тёплые дома.
Словно сказка этим вечером,
ты ко мне придёшь сама...
Тихо сядешь рядом, около,
у каминного тепла.
Растворяясь в лёгком облаке,
одеяльного крыла...
Сколько жизни мной растрачено,
не сложить, не сосчитать.
Счёт судьбы давно оплачен, но
ты приснилась мне опять.
Запах верности и нежности,
и волос плетущий шёлк.
Губ раскрытых, зрелой спелости
поцелуя сладкий сок.
Почему-то не убавилось,
не застыла боль в груди.
Тихим сном не затуманилось,
не осталось позади.
Глаз твоих небесных зеркало,
Девственности глубины.
Твоего желанья первого,
И моей слепой вины.
Затрещат, играя искрами,
как каминные дрова,
моих слов скупая исповедь,
и седая голова.
Как же всё так глупо вышло то,
не связалось, не сбылось...
Лишь судьба стихами вышилась,
твоим золотом волос...