в пятом -
казалось - оранжевый на зеленом.. в девятом -
устал от поллюций, бегал по кладбищу ночью, рассек бровь
теперь -
соседи, старея, перестают узнавать
так и живешь - болтаешься меж горнилом и наковальней распятый
как Иисус, половиной вселенной - с креста неохота вставать
мудаки - скучны, идиоты - аутентичны, за нетленной -
очередь, что зимой в булочную.
раздуваешь меха где-то внутри, а из лета
лепестками ромашки опадают июньские дни..
и если снимать, как рубаху - слой за слоем кожу проросших дней
остается лишь ощущать -
говоришь языком бумаги, чувствуя сухость древесную у шершавого нёба.
