На старом фото, в кожаном альбоме,
В берете, у мольберта, в сельском доме,
Каких-то тридцать лет назад всего…
Как он смеется, курит, говорит!
Как трепетны некрупные ладони!
Как нежно изгибаются мадонны,
Которых между делом он творит!
Немолодому глядя вслед творцу,
Испытываю чудо, волшебство –
Не верю обветшалому дворцу,
А вижу только мальчика того…