Литературный Редактор / Полученные рецензии

А вы когда-нибудь видели,
Как теряет каштан листья?
Как они, по спирали, длительно
Опускаются с грацией лисьей,
Как один – черешками вниз…

И можно застыть статуей,
Вспоминая потом долго,
Куда же ты шёл, досадуя
На проклятое чувство долга
И на собственный романтизм…

И вдруг снизойдёт откровением,
Что ты - только малая малость
В сравнении с этим мгновением,
Что листьев каштана танец
И есть - настоящая жизнь…

Просто о Бродском

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/289715/

Из забывших меня можно составить город,
Город продажных истин, горькой, тупой разлуки.
Там за углом аптеки Серп обнимает Молот
И на чужих балконах сохнут чужие брюки.

Кубиком льда в коктейле тает в дожде витрина,
День искажает в лужах тусклых прохожих лица
И продолжает длиться. Мама обнимет... Сыро...
Т.е. обнимут сына Бостон, Париж и Ницца.

Капнет слеза невольно на белизну страницы,
Не от щемящей грусти, просто глаза устали.
Мысли уносит ветер, их догоняют птицы
Там, где Нева за скобки вынесена мостами.

Боль отражает Вечность в серых глазах тумана,
В улицах Ленинграда отзвуки Петербурга.
- Жаль, не напишет "рыжий",- скажет кому-то Анна,-
- Это большое счастье, не забывать друг-друга.

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/289713/

"Из забывших меня можно составить город..."
Что-то важное есть в хитросплетении судеб.
Мне и этот горький опыт бытия дорог.
Я не из тех, кто жалуется и других судит!

Да, хулителей много... пинают... при этом,
издеваясь, советуют мне извиниться...
Жизнь покажет, кто бездарем был, кто поэтом,
я ответчица всю жизнь, а не истица!

Вы, что духом пали, поднимитесь с коленей,
не пугайтесь шакалов бессильного воя.
Жаль, не первой мне всё же быть и не последней,
но я знаю, что смерть нужно принять стоя!

Вот и закончилась знойное Лето,
Исчезло бесследно в дымках туманных.
Дожди затяжные кордебалетом,  
Вернулись с Колдуньей красок багряных...

Сев на престол хлебосольной Хозяйкой,
Украсила землю радужным ковром.
Щедро свои раздавала подарки,
И сильно уставши, пошла за Дождем.

Степенно прошлась, вальяжной Царицей,
Знаменьем своим освятила приход.
В златых прикрасах, в рубинах искрится,
И водит вокруг из листвы хоровод!

Люди, проснувшись, не поняли "Чуда",
Бегут по делам, озабоченный вид.
Неистовый Ветер, старый зануда,
Рядом приткнулся, вырвать зонт норовит.

Лето ушло, заливаясь слезами,
Повеяв немного палящим огнём.
А Чародейка, сложив Икебаны,
Престол заняла и танцует с Дождём.

Дева шла нарядная в золоте и зелени,
погляделась в зеркало у плакучих ив,
где в тумане утреннем конь стоял и медленно
воду пил из озера, голову склонив.

Чуть воды красавица зачерпнула в пригоршню,
всё росою раннею сбрызнула вокруг
Процедура водная всем была не лишнею –
засияли празднично поле, лес и луг.

Ветерок вдоль берега шалунишкой маленьким
дунул, позабавился, да и был таков.
Плыли вдаль по озеру жёлтые кораблики –
листья в отражениях белых облаков.

Солнце рыжекудрую обогреть торопится,
обнимает... Девица от стыда горит...
В пряно-горьком воздухе слышен от околицы
гимн хоральный – радостный петушиный крик...

Четыре свечи (с)

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/289628/

Из забывших меня
можно составить город,
благо  площади вдоволь,
плевать, что ландшафт – бугры,
что приют для дворняг -
каждый второй пригорок,
что псы пришлых готовы
за непохожесть грызть.

Из  забывшихся мне
можно создать пустыню
(что там  призрачный город  –
ведь мистика не в чести).
Из свистевших камней  –
тропы до Палестины,
где бросавших Кагором
рубиновым причастить.

Из пропавших вдали,
Памятью сжатых цепкой,
Горизонт можно сделать,
Край  облачный  засучив.
А из тех, кто делил
крест мой – построить церковь
и в просторных пределах
четыре зажечь свечи.

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/289620/

Имя моё вспомнят

Из забывших меня можно составить город,
из ушедших за мной сложат потом планету,
разлюбивших - ну что ж, брошу с усмешкой, гордо,
не любивших - прощу, вроде бы просто это.
Не открывшим меня нужно начать сначала:
пожелтевший конспект ждёт молодых талантов,
на признавших падёт груз затяжной опалы -
невозможно с рабом быть без конца галантным.
Из заезженных дней принято строить жизни,
на банальных речах держится много правил.
Из предавших меня каждый героем признан,
погубивших мечту страшное кормит ралли.
Встрепенувшийся страж память друзей разбудит,
на далёкой земле имя моё услышат
и, быть может, тогда будут счастливей люди,
а завистники все станут немного тише.

Город забытых

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/289572/

Из забывших меня можно составить город,
Да и я забыла людей ничуть не меньше.  
Виноваты ли дУши, защитой избравшие холод,
Или суетность будней, взявшая память в клещи?
А быть может, тасуются карты-людские судьбы,
И со мною давно разложен   пасьянс-предсказанье?
Кто-то свыше решает,  насколько связаны будем,
С кем дорога легка, а  с кем обольёмся слезами.
Словно камень с души – ни пред кем я теперь не виновна,
Не садни, моя совесть, по старым, забытым подругам,
Не шепчи мне пластинкой заезженной снова и снова:
- Позвони и начнёшь возвращаться  на прежние крУги.

Голос в трубке знаком, городские ворота  открыты,
С тихим звоном  с души  ледяной осыпается панцирь,
Овцы совести целы и волки раскаянья сыты.
Что же сердце моё задыхается в бешеном танце?

Почти праздник

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/289564/

Из забывших меня можно составить город.
Тьма не знавших меня марширует толпой в вечность.
Ветер павшей листвой бывших мыслей несёт ворох.
И ложится на мозг чистотой майских звёзд млечность.
Из кристалликов льда я пытался сложить слово.
Леденея душой, я секреты искал счастья.
И от мира с собой возвращался к вражде снова.
Но, являясь на бой, без доспехов бывал часто.
Уходил на восход, забывая пути к дому.
Замышляя исход, оборвать не спешил связи.
Я для многих не тот, не такой, но зато новый.
Быть хоть кем - то порой в этом мире - почти праздник!

У бывших живых...
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/289544/

«Из забывших меня можно составить город»
Иосиф Бродский

Из забывших меня можно составить город.
Для забывших меня путь в этот город – длинный:
бывшие дни, волей хмельные – в норы,
бывший песок чёрным стегает ливнем.

Не забывших вчера бывших моих – мало,
не предавших меня буднично – единицы.
Строй малых душ каторга дней смяла:
«Верно лови, не журавля – синицу».  

А убывших моих – ныне взвод, завтра рота.
К ним на встречу спешу – долго ль тебе, осень…
Город без снов, нет имен на воротах.
У бывших живых как имена спросишь?