Первый Конкурсный Проект / Полученные рецензии

1
В снежной глазури январь коротает город,
Шпиль храмовой колокольни торчит, как свеча из торта.
Зябко друг к другу жмутся домов когорты.
У домов ни души, ни голубя – адский холод.

Оттого ли, что быт угрюм, а вид из окна невзрачен,
Скуден бюджет, и быть одному постыло.
Ненавистен казенный угол и жизнь собачья.
Он слепил Галатею, как принято петь: «из того, что было».
2
А не было под рукой, ни гипса, ему, ни мрамора,
Только соседка – бухгалтерша из Иваново.
3
Уж она из него на раз вышибала искру,
При взрывном темпераменте быть ли иной беседе?
Что ни день, занимался в квартирке дым коромыслом,
К вящей радости участкового и соседей.

Там и зима догорела последней спичкой,
Слякотный март сулил любовные дивиденды.
Возвращаясь с работы она попала под электричку,
А в таких делах не случается хэппи эндов.

Теперь глотай анальгетики, тосты бубни невнятно,
На грошовой тризне. Суетись, выправляй ограду.
Тщетно проcить богов Галатею вернуть обратно,
Сам столько раз твердил: «мне другую надо».
4
Но видать, он на деле-то был не промах,
Когда подыссякли ресурсы залить тоску,
Одолжил деньжат по соседям, друзьям, знакомым,
И прямиком в гранитную мастерскую.

Полчаса ушло разъяснить мастерам задачу,
Пять минут на то , чтобы «обмыть» идею.
Скульптор, пропив аванс, и гонорар в придачу,
Изваял ему к осени новую Галатею.

Вышло на славу, да много ли проку в камне?
Ни подогреет борщ, ни разделит ложа.
Ребятишек не народит тебе и подавно,
Только и радости, что говорить не может.
5
Поздняя осень зябким дождем сочится,
Ночь беззвездна, облачна и чиста.
Только белеют мраморные ключицы,
Чуть правей покосившегося креста.

Эпилог

А в воображенье моросило:
Из гранита, будто бы с помоста,
Спрыгнет она ножками босыми,
В слякоть подмосковного погоста…

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/205721/

Меня ты отдарила темноте
Негаданно, нечаянно, до срока.
Сидишь и перечитываешь Блока,
А я торчу, как вбитый гвоздь, в кресте.

По мне стекает кравь, нет не моя,
Чужая, но от этого больнее.
Короче ночи, дни опять длиннее,
Жара и крест. Не мой, не мне, не я.

Прошепчет пересохшая гортань,
Что облако-минута передышки.
Мы шахматы, мы карты, просто фишки
В чужой игре, где ты решаешь:"Стань

Таким как тот, что тело тешит гвоздь,
Как тот, крестом распятый гладиатор."
Осознанно переступив экватор
Душа шагнёт за грань, за боль, за плоть.

Что дальше? Исчезают миражи
Навеянные жаждой и жарою.
О том, что скрыто чёрною дырою
Ты требуешь:"Подробно расскажи."

Что может видеть гвоздь, обычный гвоздь?
Что может слышать? Только звон металла.
Любимая, ты Блока дочитала?
Мы вместе? Жаль. Надеялся, что врозь.

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/205936/
Я живу в эпицентре весны,
В самом сердце цветущего мая;
Архивирую старые сны,
Прямо к диску лукавой Луны,
Словно бабочек, их отпускаю.
Я дышу этой странной весной,
Замирая на выдохе-вдохе;
Накрываясь зелёной волной,
Собираю ладонью одной
Изумрудно-блестящие крохи –
След мгновений, упавших в траву.

Обезличены дикие стаи,
Уносящие прочь в синеву
Эпицентр, в котором живу,
Это сердце цветущего мая…

А куда? Да откуда я знаю?

"…а имей сто друзей» - вот главная в жизни правда.
Мы одних кровей, и каждый нужен кому-то:
откроется дверь… обнимут… и будут рады…
Стоп. Закатай губу. Отменили чудо.

Не ищи привета, жизнь - она дело тёмное:
в темноте и врага, и друга попутать запросто.
Не ходи ни к кому (и сами, чай, не бездомные!):
всё равно через ров не опустят тебе моста.

Ты упрешься всегда в одно: «Дружок», а пошел бы ты!»
Ни с добром, ни с рублем, ни с душой – ты не надобен.
Сдай себя в стеклотару: ты - выпитая бутыль:
поиссякло иллюзий твоих дорогое снадобье.

Ты другим за одну улыбку готов отдать
киловатты света, что сохранил в груди.
Но, увы - даже ночью твоя не нужна звезда...
Впрочем, можешь оставить - а сам уйди.

Ты ль не пытался (котенком слепым в ведре)
доказывать жизни свои на неё права?
С детства усвоил, что не бороться – грех.
Кто бы ещё рассказал - для чего борьба?

Веришь: никто не почувствует пустоты,
когда ты уйдешь, оставив цветы в дверях?
Пряники – только для белых. Тебе – кнуты.
Эй, Диоген, погаси фонарь - ибо зря.

Звезды сложились фигой над головой,
хромая линия жизни ушла в пунктир...
Вроде ты есть, но искусственный, неживой,
вмерзший в предзимнюю хмарь своего пути.

Может, и правильно – что на дверях замки:
не ко двору (ни тем паче – к столу) юродивый.
"… а имей сто друзей…» - это сказка: включи мозги!
Убирайся… в себя. Навсегда. Там уютней (вроде бы)...

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/204885/

Далеко...
Так далеко,
что никак не измерить шагами,
как ни пытайся добраться,
забраться...
Лечь -
и смотреть,
только не вниз, а дальше,
туда,
где ничто не мешает простору,
где простор -
это звёзды и глубь,
в которой нельзя утонуть,
но можно лететь без конца,
пока хватит жизни...

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/205941/

с крутого похмелья – рассол как святая роса,
а истина горше любимой дешёвой перцовки...
в тебе погибает отважный мечтатель-корсар,
считающий сушу подобьем большой мышеловки,
в которой людишки дерутся за лакомый сыр
пропитанный ядом, но сладкий как мёд из Эдема;
бессмысленной жизнью по самое горло ты сыт,
и сохнешь по морю, как сох Иасóн по Медее.
коктейли спиртного с бессонницей сводят с ума,
и рвётся наружу твой собственный бешеный Тайлер;
с восторгом смакуешь безумье как редкий гурман,
которому Дьявол раскрыл сокровенные тайны...
для многих – ты просто зазнавшийся офисный лев,
что тонет в потоке засаленных пóтом бумаг, но
не знают коллеги о том, что в рабочем столе
лежит /как в засаде/ заряженный злобою "Магнум".
напившись портвейна – палишь из него в голубей,
себя ощущая героем /таким же как Вáльбек/...
и часто ночами бросаешь ты вызов судьбе,
по улицам злачным лихача на стареньком байке,
торпедой несущимся сквозь городской океан,
где каждый проулок сияет огнём аномалий;
а скорость дурманит не хуже, чем скуренный план –
и кажется будто ты скован Гефестом из стали.
лишь в эти минуты в душе оживает корсар,
что ставит свободу превыше сокровищ и рома;
но утром приходит похмелья жестокий пожар
и жадно сжигает иллюзии, словно солому...

________________________________(с)  Аэль Дороро

Иасóн (Ясон) - предводитель аргонавтов, отправившихся
на корабле «Арго» в Колхиду за золотым руном.
Тайлер - тёмное альтер-эго главного героя книги
Чака Паланика "Бойцовский Клуб"
"Магнум" - крупнокалиберный револьвер
Вáльбек (Walbeeck) (15??-16??) - голландский корсар

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/206138/

Не герой, не святой, не первый,
Разве только с конца другого.
Пропустил сквозь себя цвет вербы
И созвучие слов с амвона.

Мир исправить собой не в силах,
Да и просто в миру ужиться.
Вот Харибда, а хочешь Сцилла;
Так и эдак снетку ушица.

Влево вправо шагнёшь и выстрел...
Так и топаешь в неизвестность
В миражи из забытых истин
Приходя постепенно в ветхость.

Там до цифры, что на могиле
Недалёко – подать рукою,
А словам Иезекииля
Сотня лет всё равно, что вскоре.

Так и меряешь миг годами,
Удаляя себя из детства,
Только мельницы снов идальго
Санчо Пансе дадут в наследство.

У наследия в неимущих
Вновь читаешь слова завета…
Умирает от пули Пушкин,
Не увидев, что скоро лето…

Так о чём же судьбе глаголю,
Росинанту давая роздых?
Там под сводами аллегорий
Сотрясаю бездумно воздух?

нестерпимо бордовая водная лилия
колыбелит в утробе глоточек жизни,
где на складочках складочки -
нежные линии,
а сердечко как выстрел...

боль-но-боль...
в клювик аиста.
в девственность белой пелёнки.
в проспиртованность горького тёплого воздуха.
первый вдох
как порез
ослепительно звонкий...
***

...а солнце выпадает из меня
в меня
по летнему,
в оранжевой горячке,
и закипает
самым тихим плачем
на ранке маковой
височка,
теребя
цветущий на макушке
родничковый ветер.
в толпе толпиться
выводком цыплят,
теряться в лицах,
рукавом цеплять
прохожего,
который не заметил
как солнце выпадает из меня
в меня...
***

быть тенью у теней,
лицом листать траву,
на пальцах одуванов
пахнуть мятой,
в глазах
качая озеро заката,
и слишком дивно
уходить ко дну
последнему,
где я с собой не спорю,
где можно вечно улыбаться морю,
а небо трогать пальчиками ног.

и время стоп...
***

последний вдох
хрипит
в лиловом горле...

Викаэля, я тебе реквизит принесла)))
Пряник береги - я тут Гурман видела)))
Поздравляю!