Кае де Клиари / Написанные рецензии

Диагноз-
ОРЗ, простуда, насморк?
Кашель, горло разболелось?
А ещё, температура
И озноб с ума сводящий!

Рецепт -
Чай с малиной или с мёдом,
Тёплый плед, диван и грелка!
Кот пушистый, телевизор
И больничный на недельку,
Ну, а лучше - сразу на две.

Как-то, так вот. А ещё, никакого вискаря - только отечественный продукт, купленный в проверенных местах. И всё наладится.

Я иду наугад, сквозь туман и большие коряги.
Я несу кузовок, в нём чекушка и банка сардин.
Я ищу тишины, отдохнуть, позабыть передряги,
Там, где в чаще лесной, наконец-то, побуду один.

Я ныряю под ЛЭП, перешагиваю теплотрассы,
Обхожу бурелом, где копыта покоцает бес,
Спотыкаюсь о хтони, матерю эти руссо-пампасы,
И хочу наконец-то найти этот гр...ный лес!

Нету леса! Вот блин... Хоть о кочку башкою шарахнуть.
Иль завыть на луну, но ведь здесь и луны не видать!
Я завыть не успел, не успел даже охнуть и ахнуть,
Не успел помянуть чью-то, так популярную, мать...

Пуля свистнула, будто бы злое, пустое мгновенье,
Деликатною бритвой на ухе подрезала мне волосок.
Я упал меж ботвы, и пришло мне тотчас откровенье -
Хрен с ним, с лесом, я жив, надо драпать, хоть ломит висок!

Анашу не курил, клей не нюхал, не кушал грибочки.
Я ведь даже не пьян! Но штаны вдруг вспотели, когда
Словно Голос с Небес, из-за старой проржавленной бочки,
Прогудел – «Эй, пацан, слышь? Тебе говорю, дуй сюда!»

Я крещусь и молюсь – «Сгинь, нечистый! Рассыпься, развейся!
Надо мной ты не властен, лохматый потрёпанный бес!»
Он мне – «Парень, остынь! И пожалуйста, только не смейся!
Я не чёрт, не вампир, не ужастик киношный, я – лес!»

Я гляжу – точно, лес! Голова – холм заросший, зелёный,
Руки – лапы еловые, топью болотной – глаза,
Ноги – корни, сам весь из берёзок и клёнов,
На груди – на поляне, пасётся на травке коза...

«Осторожно! Пригнись!» - Говорит мне приятель нежданный. –
«Здесь с винтовкою бродит один необычный стрелок.
С окуляром в глазу и с идеей, какою-то странной,
Что меня расстрелять  он, (она, то-есть), будто бы смог.

Но боюсь, как увидит та дива, что я не расстрелян,
Так пальнёт наугад, ведь прицела у ней больше нет,
И в тебя попадёт, не промажет, я в этом уверен:
Пуля – дура, настигнет и всё, амба, общий привет!

Ты пока посиди тихо - мирно в укрытье надёжном,
Я ж пойду, потопчусь рядом с ней, резко брошусь ей наперерез,
Как родную сграбастаю и придушу осторожно,
И  в себя заберу – затащу в дикий сумрачный лес!»

И теперь я сижу и дрожу, и не знаю, что делать!
Может надо полицию звать, или просто... Нет, без дураков!
Тяпнуть с чувством чекушку, сардинок из банки отведать,
И совсем не писать, (без обид!), сумасшедших стихов.