И стихотворения, посвященного В.В.С., четвертьвековой давности.
Вослед юбилею
Нынче все о Высоцком пишут,
и слова о Высоцком ищут
даже те, кто его не слышал,
издавая за томом том.
Нынче все о Высоцком пишут —
он уже никогда в Париже,
ни в Торонто, ни даже на Фиджи
не споёт что-нибудь «не то».
Нынче все о Высоцком пишут,
он узорами памяти вышит,
воздвигают всё выше и выше
для Высоцкого пьедестал.
«Вот — культурное наше наследство!»
А вокруг — театральное действо…
Я его ненавидел в детстве:
нам Высоцкий уснуть не давал.
Начинающий алкоголик
щедро с миром делился болью,
занимал у Высоцкого голос,
чтобы выкричать жизнь свою.
Через стены хрущобы тонкие,
разрывая нам перепонки,
доносилось магнитофонное:
«Хоть немного ещё… постою… на краю…»
Постояли. Ни много, ни мало.
Все, казалось, и всё понимали.
А теперь начинаем сначала
понимать, кто велик был, кто мал,
кто был сверху (мечтал: шире пасть бы!),
кто был снизу (мечтал: не упасть бы!)
посреди идиллических пастбищ,
где Высоцкий уснуть не давал.
13.05.1988