Ирина Ашомко / Написанные рецензии

Экс на: http://grafomanam.net/works/348022

От боли ран сердца немы,
покрыты ревности коростой.
Бесследно растворилось "мы",
как СССР-овские ГОСТы.
Кофейностью бессонной ночь
горчит. Хочу забыть однажды 
измен кривозеркалье... Но
полёт журавликов бумажных,
несущих трепетность "призна...",
не согревает... Время лечит?..
___
Камин читает письмена
до пепла точек... Мне - не легче...

Алёнка, не сразу поняла, о чём ты
Сейчас листала тексты, наткнулась на твоё гениальное определение - "вербальные изголизмы"(с). Очень точное название.
Видимо, это модное направление.
Поскольку есть и писальцы, и читальцы.
____________________
Мне оно напоминает картинку, которую Юрий разместил в одной из своих рецок. Сразу оговорюсь: ТОЛЬКО САМУ КАРТИНКУ (а не её название).
От вербальных изголизмов и этого изображения у меня одинаковые впечатления.

Но ведь известно, что и Ван Гог не для всех.
И вербальный изголизм - тоже.
______________________________
На сегодня у Ван Гога мне многое нравится. Может быть и вербальные изголизмы когда-то станут понятны.
Но на сегодня я сильно в этом сомневаюсь.

Ни женщина, а камикадзе в юбке: и из странствий готова ждать, кем-то придуманных, и души ей своей не жаль
_______________
Надеюсь, у Вас, Надежда, всё в жизни совсем иначе.
Радости!)

Экс на http://grafomanam.net/works/348529
.
Просто время такое, как мы. Кто-то тронностью тронут.
Кто-то за трёхметровым забором спивается в злате.
А деревья по-прежнему осенью голые кроны
демонстрируют небу бесстыдно в воздушном халате.

Просто время такое, как совесть, что канула в лету
у властителей – тех, что мы выбрали, сидя в квартире.
И поэтому дети бомжами гуляют по свету.
Самолёты – крушатся. Врагов не замочишь в сортире,

тех, которые ездят в бронированных мерседесах,
миллиарды у армии «честно» спи…сав куда надо.
Всё им по фигу с толстой мошной: телевиденье, пресса.
Как дробина слону этим лицам народ-серенады.

Просто время такое, как граждане… Граждане, где Вы?
Растворились в народную массу и кладбища полнят.
На тверской и гламурных страницах – парад голых девок.
А Библейские истины – только по праздникам помнят.

Да и то для того, чтобы рейтинги взвились кострами
ярких красок посулов на первых газетных страницах.
Ну а то, что не спи…сано, рушит природа ветрами.
____________
Может быть homo sapiens – ужас, который ей снится?

Экс на: http://grafomanam.net/works/349428
"Я примеряю несчастья, открыв гардероб".
"В голосе хриплом застынут слова о любви.
Тысячи «за» отболели в ушедшем году."
"Что огорчаться? Уже не поможет зарок.
Как рассказать, даже если тебя я найду."
© Коне Владислав (Kone*)
...
Полон несчастьями жизни моей гардероб.
Хочешь - не хочешь, судьба приказала - носи.
Сжечь бы их в пепел, рассыпав по пыли дорог,
крикнув ветрам отворот: "Унеси! Гой еси*!"

Но коли горе пришло - отворяй ворота.
Эта работа души персонально моя.
Опыт сединами белит страницу листа
нового дня, где учу я закон бытия.

Мёбиус-лентой змеятся служивых слова,
дышло закона вращая под чёрным плащом.
Тридцатьседьмовье кроится сейчас на раз-два,
коли пришлось угодить хоть разок на крючок.

Явка с повинной облегчит дорогу в тюрьму.
Каждому будет по вере при жизни дано.
Кривдозеркальные правила мне ни к чему.
Триллером крутится лента немого кино.

Время сплело параллельных миров карусель.
Непредсказуем в поступках мой личный фискал.
Хочется к морю, свободе и солнцу отсель
съехать однажды. Но близится цирка финал.

Предугадать невозможно подарков иуд.
Чувствую кожею родственность делу Христа.
Кривдозеркалья служивые множат приблуд.**
- Господи, как же мне верить-то не перестать?

_________________________
*Гой еси́ (позднее также искажённое «гоясы») — приветственно-величальная формула в значении «будь жив!» или «будь здоров!». 
**приблу́да - устар., разг. бродяга ◆

Осознаю, что боль конечна.
И сердце верою лечу.
Судьба порой бесчеловечна,
но лишь чуть-чуть.

Неудивительное - рядом.
Иудинеет нищий мир,
жизнь оборачивая адом.
Душа - эфир.

Надежда приручает страхи
и нивелирует печаль.
Цветёт миндаль мечты на плахе.
Горит свеча.

Сквозь наготу ветвей осенних
в меня втекают небеса
животворящим воскресеньем
любви Отца.

Путешествие во времени под дождём.

1. Не виноватый дождь ни в чем  (Лирика)  Анонимный автор - оценка: 3

                     Не виноватый дождь ни в чем,
                    Хоть сам пришел в засохший город.
                    Повздорил с медным Ильичём,
                    Залив воды ему за ворот.            

                    Устроил бунт на стоках крыш,
                    Затеяв слезные стенанья, -
                    Как недолюбленный малыш,
                    Всего лишь жаждущий вниманья...
                                        ***
                    Не виноватый дождь ни в чем,
                    Зазря стравили бедолагу,
                    Брезгливо поведя плечом...
                    Он... как бездомная дворняга

                    У ног. Собака-егоза,
                    Взъерошенная полукровка,
                    Когда - глядишь в ее глаза
                    И вдруг становится неловко.

                    И хочется бежать домой,
                    Запрятавшись в уютной будке,
                    Укрыться пледом с головой,
                    Леча тревоги безпробудкой.
                                   ***                
                    И все же, в пятнах фонарей,
                    На самой кромке мирозданья,
                    Дождь носом тычется в людей,
                    Ища любви и пониманья.

                    Играет марши в унисон,
                    (хоть и хрипит его бренчало)...
                    Смывает пыль, вгоняет в сон,
                    Как смерть, которая - начало.
___________________________
Стихотворение не прочитано мною, а прожито. Столь созвучны мне образы: дождь как «недолюбленный малыш, всего лишь жаждущий вниманья», ни в чём не виноватый «полукровка», он «носом тычется в людей, ища любви и пониманья». Слова стихотворения -  как капли дождя – точно попадают в самые чувствительные островки души. И я сливаюсь с этим дождём. Мы с ним «одной крови», одной страны, одной судьбы. Брошенные, забытые теми, кто должен услышать, понять, помочь… Без вины виноватые…

2. Осенний дождь  (Лирика / городская)  Анонимный автор – оценка 3 (прошу добавить два балла, т.к., я нажала «оценить», забыв изменить цифру оценки).

С пристрастьем тайным ревизора:
Найти, разведать, пошерстить,
Нежданно рухнул дождь на город
Под утро. Рано. До шести…

Играл с листвою ветер шалый,
Светились окна кое-где,
Ничто дождя не предвещало
В обычной суетности дел…

Но в сроки солнышко не встало,
И начался переполох.
Промокли улицы, кварталы
Ослеп весь город и оглох…

Машин не видно и клаксонов
Не слышны звуки…Шум воды…
Зонты, зонты…в столице сонной,
Не оценившей факт беды…

Одни дома по стойке: смирно
Небесную глотали хлябь…
Быть может и потоп всемирный
Так начинал ошеломлять?

Готовь байдарки и каноэ
И ставь на якоря авто…
Лупил «осенний гость» стеною,
Как будто небо-решето,

Где грозный Водолей-возница,
Собрав всю Ангельскую рать,
Не возжелал угомониться,
А - замочить и покарать…
______________________________

Всегда интересно читать стихи, сквозь строчки которых проступают признаки времени. В данном случае у меня именно такое восприятие текста. Вроде бы автор пишет о дожде. А при этом на 3D экране внутреннего зрения возникают и плывут «тридцать седьмовые ассоциации»: «с пристрастьем тайным ревизора: найти, разведать, пошерстить… Под утро. Рано. До шести…», «ничто дождя не предвещало в обычной суетности дел», «зонты, зонты…в столице сонной, не оценившей факт беды», «не возжелал угомониться, а - замочить и покарать»… И, попав в этот страшновастенький ассоциативный поток, понимаешь, почему многие в наше время прибегают к «радикальному» совету из стихотворения предыдущего автора: «бежать домой, запрятавшись в уютной будке, укрыться пледом с головой, леча тревоги безпробудкой».

3. Город падал в дожди...  (Лирика / философская)  Анонимный автор – оценка 3.

Город падал в дожди.  И утро
Потемнело, не дав понять,
Что рассвет наступил… Как будто
Время впрямь повернуло вспять –
И опять после ночи будет
Только сумерек  зыбкий цвет…
И - без праздников… Только будни,
Как дожди, затуманят свет…

Потерпи! Пусть дождями смоет
И усталость, и боль потерь –
И, ликуя, взлетит над морем
Белый парус, наметив дверь
Из безвыходности – в надежду,
Из отчаянья – в тишину…
И покажется время прежним,
После зим торопясь в весну,
Где дожди – только помощь неба -
Чтоб росткам прорасти сквозь страх,
Чтоб пробилась грядущим хлебом
Зелень юная на полях…

Потерпи! Даже если скован
Заоконья простор дождём –
И в тебе отзовётся словом
Затуманенный окоём,
Лишь намёком рисуя  - мудро –
Мой бунтующий,  гордый нрав…
Город падал в дожди – и утро
Потемнело, дожди приняв…
________________________________________
Нравится! Нравится! Словно эмоциональный бинт на душевный раны, словно берег через тысячи миль пути. Словно тропинка  «из безвыходности – в надежду, из отчаянья – в тишину…» И мудрым голосом бабушки, вырвавшей в детстве душу и тело из капкана страха в тёмную грозовую ночь с отключившимся в доме электричеством, звучит:
«И покажется время прежним,
После зим торопясь в весну,
Где дожди – только помощь неба -
Чтоб росткам прорасти сквозь страх,
Чтоб пробилась грядущим хлебом
Зелень юная на полях… Потерпи!»
И хочется упасть в этот дождь, укутаться пледом воспоминаний с уютно-сказочной вышивкой надежды. И уснуть трёхлетней девочкой на руках у бабушки, прилетевшей на мгновение из рая, чтобы спасти, убаюкать безбрежной любовью, которая всегда со мной.

4. Мои осенние дожди  (Литературные конкурсы)  Анонимный автор – оценка 3.

Мои осенние дожди,
целуя лист последний в луже,
мне шепчете: «Не верь, не жди –
прошла любовь, и скоро стужа»…

А я стою, как век назад,
под башней с круглыми часами,
и как тогда – всё жду твой взгляд,
не чувствуя дождя касаний…

И снова лишний час прождал –
часы пробили ровно восемь.
Твой взгляд – сквозь пелену дождя,
но только не весна в нём – осень…

И шёпот слышу твой: «Дождись,
я верю – ты всё так же любишь,
и пусть весенние дожди
тебя целуют – в нос, и в губы…».

Я позабыл, что нет тебя…
Две даты с прочерком – на камне,
от октября – до октября.
На лентах: бабушке и маме…

Мои осенние дожди,
целуя лист последний в луже,
шепните ветру: «Верь и жди –
жива любовь, отступит стужа»…

________________________________
Да… Удивительное дело. Когда нам необходимо тепло близких, улетевших в горние дали, оно проступает самым неожиданным образом в сумасшедшей реальности времени, в котором позволено воплотиться.
Очень моё стихо. Очень личные слова. Словно ангел шепчет:
«Мои осенние дожди,
целуя лист последний в луже,
шепните ветру: «Верь и жди –
жива любовь, отступит стужа»…»
СпасиБО автору за созвучие сердца.

5. Вальс с дождем  (Лирика)  Анонимный автор – оценка 3.

Давай с тобой исчезнем под дождем,
возьмем и растворимся в водопаде
тяжелых капель, вьющихся плющом
по улиц бесконечной анфиладе.

Мы будем плыть по утренней Москве,
вдыхая сердцем благовест стозвонный,
и в ливневом прохладном волшебстве
нам лодкой станет клена лист червонный.

Колдунья Осень желтым янтарем
раскрасит листья на асфальте пегом...
Давай с тобой исчезнем под дождем,
чтобы вернуться завтра...с первым снегом.
__________________

Маленькое волшебство образов. Очень уютное стихотворение. Хочется довериться автору и совершить сказочное путешествие в мир осенней природы.
6. Ноябрь  (Лирика)  Анонимный автор – оценка 3.

Осень... Поздняя осень… Давно облетела листва,
Проливные дожди смыли яркость её позолоты,
Прелесть всю, красоту – обнажив, наконец, на излёте
Депрессивную мрачную сущность её естества...

Как шагренева кожа скукожился день световой,
Снега нет, полумрак, дефицит позитивных эмоций –
Нет для глаз ничего в панораме промокшей промозглой,
Нет для подвигов сил, для любви, для геройства и войн...

Эта местность не та, где печаль исцелилась моя б -
Резкий северный ветер осенний для психики вреден,
Гонит он за окном в полумгле безучастное время -
Межсезонье…  Безвременье... Классика жанра: ноябрь…
____________________

И вновь точное попадание в реал:
«Снега нет, полумрак, дефицит позитивных эмоций –
Нет для глаз ничего в панораме промокшей промозглой,
Нет для подвигов сил, для любви, для геройства и войн...»
Только войны, к сожалению, как ржа, разъедают мир… И откуда силы черпают…
«Эта местность не та, где печаль исцелилась моя б -
Резкий северный ветер осенний для психики вреден,
Гонит он за окном в полумгле безучастное время -
Межсезонье…  Безвременье... Классика жанра: ноябрь…»
Будем надеяться, что ветер переменится на южный…
Стихотворение понравилось.

7. Прольются все осенние дожди  (Лирика / психологическая)  Анонимный автор –  оценка3.

Осенний дождь перечеркнул штрихом
дорогу, убегающую в лето.
Повеса-ветер грязно-рыжий ком
опавших листьев завернул в газету.
Внезапно стал так неухожен парк
и краска облупилась на скамейках,
забытый остров всех влюбленных пар
любви мелодию крутил в ремейках.
Под скрип качели, что похож на стон,
последний лист, срываясь сделал сальто,
на ветках сразу несколько ворон
явили миру мерзкое контральто.
Прощанье с летом каждый раз - как смерть:
не сказаны слова - сильней лекарства,
растеряно тепло и круговерть
холодных, зимних дней начнет мытарство.
Отмерен срок и подведен итог,
прозрение наступит в одночасье -
все ближе и отчетливей порог,
где пульс не слышен на родном запястье.
И только губы шепчут:"Погоди,
не уходи, останься на мгновенье..."
Прольются все осенние дожди
и прошлое уйдет... размытой тенью.
__________________

Стихотворение из разряда тех, в которых при повторном прочтении проступают новые краски образов, мыслей, чувств. Каждый раз при этом давно знакомое и известное открывается неизведанным и эвристичным. Происходит что-то неуловимо-уютное в душе, открываешься себе по-новому. И эта неуловимая магия влечёт вновь и вновь.

8. Дождливый танец  (Стихи, не вошедшие в рубрики)  Анонимный автор – оценка 3.

Пахнет дождем и немножечко дымом.
Мою окно.
Мне почему-то светло как в любимом
Старом кино.
Небо спустилось седым покрывалом.
Люди вдали,
Кружат зонты над таинственным балом
Мокрой земли.
Небо ложится прозрачной зевотой,
Кутает дождь.
Я не окликну, когда на работу
Ты потечешь.
Мою окно в затерявшемся мире,
Где-то давно.
Где-то в чужой незнакомой квартире
Мою окно.
Мне хорошо, не печалься, не сетуй.
Переживем.
Только до одури кружится небо,
Пахнет дождем...

____________________
Очень люблю такой ритм. Мне в нём «светло как в любимом старом кино».
Каждая строчка - как поворот в танце на осеннем балу – открывает новый образ, новый ракурс…
«Мне хорошо, не печалься, не сетуй.
Переживем.
Только до одури кружится небо,
Пахнет дождем...»
_______________________________________________
Благодарю всех авторов за путешествие во времени под дождём!
С уважением к Вашему таланту!
Радости творчества!

Экс на:
http://grafomanam.net/works/347182

Пишут страшную сказку лоси.
Ты читаешь её во сне.
Спится-снится переполосье
перегруженное в стране.
В этом триллере веткой палой
обретаешь свободный взлёт.
Маргаритостью запоздалой
осень в сказку тебя влечёт.
Там, где скальпелем лет не срезан
молодецкий румянец щёк.
Там, где юная лихость-резвость
откликается на "Ещё!"
Солнце гладит упругость кожи
третьим лишним ласкаясь к ней...
...
"Никогда" наступает... Множа
в дни предзимья тоску теней...

Бежать. Бежать, от смрада и тоски,
в леса, в поля, где зреют колоски…
© евгений израильский, 11.11.2013 в 03:44

От хаос-беззакония, тоски
не спрятаться. И зыбкие пески
надёжнее, чем лживых и служивых
посулы. Так давайте ж будем живы
взаимностью доверчивой друзей.
Зачем нам игры пешек и ферзей,
продать готовых собственную мать…
Лишь узы дружбы им не разорвать.

экс на: http://grafomanam.net/works/348494
Любовь перстнями тыкала
в меня, но было занято.
© Коне Владислав (Kone*),
___________________________
ноябримость втекает холодным дождём
осенины сусально сгорают на нет
год назад мы октябрь провожали вдвоём,
а сегодня – ты дальше безвестных планет

одинокий фонарь караулит рассвет,
потихоньку фискалит бессонность мою
уплываю тихонько в страну интернет
одиноких в ней больше, чем яблок в раю

крепкий кофе мешаю с ночной чернотой,
приправляя корицы щепоткой на вкус
и вливается горечь потерь пустотой
- как живёшь ты в Америке, мой а-ля рюсс?

- как стираешь из памяти страсти следы?
- как тебе удаётся колумбова роль?
я скучаю безумно… но слёзной воды
зеркала не увидят, мой аггел-герой…

утро тихо вползает гуденьем машин
просыпается город, как раненый зверь
растворяется горе в рыжье осенин
я забуду тебя… я забуду… поверь…

Художник: Zhaoming Wu (Чжаомин Ву)
Сайт Мастера: http://www.zhaomingwu.com/
http://forum.artinvestment.ru/blog.php?b=218533