Я никогда не назову себя поэтом,
Вы лишь взгляните на меня - какой поэт?
Ведь и чернильницы с пером в помине нет,
И муза вся больна и "без привета".
Я иногда пишу, когда нагрянет буря,
Собрав обломки чувств со дна моей души,
Когда мне некуда и незачем спешить,
Или напротив - все во мне воюет.
Да, я пытаюсь выплеснуть все в стих,
Пускай летает муза где-то в небе,
А вдруг мне кто-то все-таки поверит?
А вдруг поймут? Услышат жалкий крик?
Какой поэт? о чем я? просто скука,
Порой разрушенные ею сотни храмов,
Мосты в огне, от пуль на сердце раны,
Страдания - сквозь рифмы лишь, без звука.
2.
Мне больно говорить тебе "пока,"
Мне больно говорить тебе "до встречи,"
Ведь эта встреча будет через вечность,
Ведь расставание растянется в века.
Мне больно говорить тебе "люблю,"
Хоть это правда, чистая до блеска,
Но я уйду, а чувство не исчезнет,
Хоть я безумно этого хочу.
Мне больно говорить тебе "прости,"
Ведь не всегда же правда льется с речью....
Но напишу: "Прости. Люблю. До встречи."
И разведут навек с тобой пути.