Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 93
Авторов: 1 (посмотреть всех)
Гостей: 92
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Тур - 526: "Покусаю!" (конкурс завершен)


                    То бешусь, то жалуюсь, то каюсь
                    Я с самим собой наедине,
                    И честней вчерашнего пытаюсь
                    Рассказать себе же обо мне.
                    
                    То не доскажу, то приоткроюсь,
                    Правду-матку голодом морю.
                    Я в белье своём же грязном роюсь,
                    Но всей правды вновь не говорю.
                    
                    То горю душой, то телом мёрзну,
                    Грёзы с лёгкостью меняю на года.
                    Меня снова побеждает слово «поздно»,
                    Что однажды станет словом «никогда».

                           "То бешусь, то жалуюсь, то каюсь..." - Геннадий Гранат

          23 сентября - Всемирный день борьбы против бешенства. Покусаемся!
          Итак, тема очередного тура - бешенство и борьба с ним. Бешенство не обязательно Пастером изучавшееся.

          Примеры из классики:
          "Высоты" - Константин Бальмонт
          "Бешеные" - Самуил Маршак
          "Иноходец" - Владимир Высоцкий

          Сроки проведения конкурса:
          Начало: суббота, 23 сентября
          Окончание: суббота, 30 сентября
          Голосование зрителей и участников: воскресенье, 01 октября - суббота, 07 октября
          Подведение итогов: воскресенье, 08 октября
          Начало нового конкурса: суббота, 30 сентября

Правила:

1. Жанр – свободный.
2. Стихотворение должно точно соответствовать теме конкурса.
3. Каждый участник может подать на конкурс одно стихотворение не более 36 строк.
5. Стихи с ненормативной лексикой, стихи низкого художественного уровня, стихи, не удовлетворяющие условиям конкурса – не принимаются!
6. Решение об отклонении стихотворения принимает ведущий конкурса. Решение ведущего окончательное, обжалованию не подлежит.
7. Стихотворения, взятые как "Примеры произведений на Grafomanam.net" в конкурсе не участвуют.
8. Если у вас возникли вопросы или какие-либо пункты правил неясны – обращайтесь в этом туре в личку к Андрею Злому (Марине отдохнуть тоже надо).

Призовой фонд:

1 место - 1000 баллов
2 место - 800 баллов
3 место - 600 баллов.

Места определяются по итогам голосования жюри. Места в номонации "Приз зрительскиx симпатий" определяются по итогам голосования всеx авторов портала (1..2 места).

Пы.Сы.

1. Напоминаю: название цикла конкурсов позаимствовано нами у братьев Стругацких абсолютно осознанно,
о чем и писалось в соответствующем анонсе: http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/242389/
2. Приз за обоснование  листа выдается при условии уважительного отношения к автору обозреваемого
текста, грамотности рецензии, упоминающей и плюсы и минусы рассматриваемого стихотворения и
определенного объема (не менее 120 символов). Если соберется несколько мини-обзоров по
конкурсу, они будут объединены в один обзор, анонсируемый на Главной странице портала.
3. Доска почета "Понедельника" http://grafomanam.net/works/326897


Организатор

Platformus.ViewModels.Shared.AssociationViewModel

Состав жюри


Заявленные произведения

– Ты чё, пацан? Борзей по масти!
Ишь – гóловы пораскидал…
Ну, явно, что провинциал:
на плошадь выперся и – здрасьте! –
застыл в серёдке, пуп в чалме…
Съел, вáленок? Ни бе, ни ме?
…Вот чурка! –
хоть в дурдом на кастинг.

– Оглобля, на кого гудишь?!
Фильтруй базар, звени по шпалам!
Нет, явно, что перестоял он!
Вот невидаль… – великий, вишь…
Молчал бы в тряпочку смиренно:
я – не придурок, я – Блаженный!
– московскому гербу замена!
А ты – лишь золочёный шиш.


("Фильмоскоп": "я не придурок, я – блаженный")

Лаптями мирно мы хлебали щи,
Развеян миф, разрушен быт,
Явилось к нам с утра, товарищи,
Вдруг то, чаво не может быть.
Тоскуем на диване плюшевом,
Всё по гитарке трень да трень,
И так уже мозги разрушены,
Что даже мысли набекрень,
Перекрутилось всё под корочкой,
Поскольку в сумасшедший век
Нахально рак свистит под горочкой,
Хоть нету дождичка в четверг,
Швыряют деньги в морду нищие
А, расфуфыренное в хлам,
Добро с такими кулачищами,
Что просто не хватает зла.
Бешеным веком искорёженный,
В асфальт истёрся наш оплот,
А депутат с такою рожею,
Что лучше пил бы, как народ.
Вокруг вверх дном всё пораскидано,
В душе бардак, на сердце стынь,
Да и не пишутся стихи давно,
Сплошная прёт белибердынь!!

Ты жива еще, моя старушка?..
... Не ходи так часто на дорогу
В старомодном ветхом шушуне.
               Письмо матери, Сергей Есенин

               http://www.stihi-rus.ru/1/Esenin/93.htm

Ты жива еще, моя старушка?
Мне не сосчитать, как много лет
Ты живешь в провинции в избушке,
В глухомани, где просвета нет.

Ты за тех детей таишь тревогу,
Что хлебают полной ложкой зло.
И выходишь часто на дорогу
В дни, когда ее не развезло.

Не случайны все твои тревоги:
Жизнь не стоит медного гроша,
Пьянки, драки... Надобно ли много,
Нож под сердце – и прощай душа.

Такова кипучая натура,
Бешенство живёт у нас в крови:
Выпьем – и тузим друг дружку сдуру,
Чтоб поклясться, протрезвев, в любви.

Мы обречены чуть не с пеленок...
Пред тобою, мать, душа чиста,
И мечтает каждый твой ребенок
Посетить родимые места.

Он придет, чтоб преклонить колени,
Истово покаяться в грехах:
Пьянстве, слабоволии и лени...
Чаще в прозе, изредка в стихах.

Он в любви признается мамане,
И закончит так, сдается мне:
«Пусть другие носят от Армани,
Ты мила мне в ветхом шушуне».


Моя котярья жизнь легка?
Есть у всего изнанка:
Вам, людям, в кайф кружбан пивка?
А мне бы –
                 валерьянку!

У нас – изысканнейший вкус,
И аромат мы ценим...
А что за вонь – обхохочусь! –
От пива? – Просто веник.

О вкусе говорить смешно:
Кислятинка с гнильцою,
Как запашок у вас меж ног –
Понюхаю и – вою!

А валерьянка.... Запах! Вкус! –
Божественно. Мурлейше!
Нет, пиво – это для дедусь:
Настоечка – вкусней же...

Хочу... Хочу! Аж страх берёт,
Прекрасней даже мрряяяяса –
Благоуханье... Фыр! Улёт!
Эй ты, кончай смеяться.

Мурр-мя, не жмотничай – взбешусь,
Как пулемёт у Анки...
Ты что гогочешь, лысый гусь?
Ну капни валерьянки!
  

                            (10.10.2022 - прослушав новости)

Антирусскость – це не геноцид,
А святой обычай гидных укров:
Тот, кто лает на кацапов – сыт,
Он у дяди Сэма – пусик-кукла.

В добрую традицию вошло
Чуть поубивать за то, что русский:
Их москальский говор – это зло,
Бесит, как горылка без закуски.

Тихо-мирно... Наш законный тир –
Пострелять по ихним городишкам.
Восемь лет! Традиция. Турнир!
Их детишки – в клочья? Гарно. Ишь как!..

... Что? Здесь плохо слышно от фанфар...
Не они, а мы – для пушек цели?
Кто? В Россию? С землями? Кошмар!
Вот ведь... чёрт! Да как они посмели?
    
(P.S. Правящие нацики просили, просили - и выпросили...
        Идиоты. Мирных хохлов жалко.)

Пятница, тринадцатое...
Жизнь не задалась.
Пригласите Ватсона мне,
Доктор нужен – страсть!

Он хихикнет: «Ше́рлок,
Это просто сплин!
Не играй на нервах –
Сбегай в магазин».

Пятница, туманов
Топь на Бейкер-стрит...
Будь я хоть Ливанов,
Но душа – болит!

В интернете рецки –
Свалка, на манер
Знатоков-дворецких
С их «Овсянка, сэр!».

Миссис Хадсон, стерва...
Сумасшедший дом.
День игры на нервах –
Скукой, как смычком.
  

Оказалось, что древние греки
Были с детками оченно милы:
Окружали их негой опеки
Преантичнейшие педофилы.

И с заботою в их организмы,
Восхитясь, проникали глубо́ко;
Были светочами гуманизма,
Посрамив деспотии Востока.

А поэты восторженно пели
О процессе и бешеных чувствах –
Всё, омытое в этой купели,
Греки славили тысячеусто.

Чем мы хуже? Вперёд, узаконьте! –
Мы противники всяческих рамок:
Надо в ясельно-детском бомонде
«Камасутру» постичь спозаранок.

И, конечно, пора бы пиндосам,
Наплевавши на Экклезиаста,
Разразиться медийным поносом
Об античной любви толерастов.
  

Что-то, дамочка, ты кусача –
Зубки надобно поберечь!
И другая с утра задача:
Язычку окультурить речь.

Говор бешеных феминисток,
Лесбиянок и прочих див...
Я в постели, ты знаешь, истов,
Но – не порти наш коллектив!

Равноправие – вещь! Не спорю:
Сверху – я, а захочешь – ты...
Надоело? Поможем горю:
Ляжем рядышком – мы круты!

Но раскованные оценки
Не всегда звучат колдовски:
Комментируй процесс по-женски,
Мужикам оставь матюки.


О, этот ветер… Как бессонна
Его свирепость за окном…
Ломая крылья, пальмы стонут –
И вздыблен серый окоём,
Бросая пОд ноги, как мусор,
Надежд изломанных фольгу…
А рядом тихо дремлет Муза,
Чей сон я чутко берегу,
Не позволяя ей замёрзнуть,
От ветра выстыть добела,
Не подпуская листьев мёртвых
К прозрачной зябкости стекла…

А ветер бешеный смеётся,
Сбивая на'земь апельсин –
И сок прозрачный цвета солнца
Слезой блеснёт, лишившись сил -
Своей оранжевой защиты,
Своих живых надёжных стен…
Мы иногда бываем сбиты
Судьбою с ног – и в кровь, совсем
Тогда душа разбита… Знаю…
Но есть всему предел и срок…
А ветер зло листву листает –
И волны гонит на песок…

Что за тролли разбили зеркало
И явились из преисподней?
Как же души-то искаверкало
Вам судьбой, этой старой сводней.

Псы вы бешеные, волки драные,
По ночам сбиваетесь в стаи.
И скулите под рифмочки бранные.
Век не слышать бы ваши лаи.

Всеми прокляты чёрные вороны.
Не смываемы чёрные метки...
И на все на четыре стороны
Вам - капканы, силки и клетки.


Присел Гаврила на минутку...
Минутка ржёт – и понесла!
Гаврилу разозлила жутко:
облом видало полсела́.

Нет, ты кумекай: он с ней мирно,
желая только лишь добра,
и вдруг – взбесилась! Это ж – мина,
ишь как на панику скора́!

Да шли бы вы, мамзель минутка...
Гавриле нонче не до вас.
Тапе́рча, коль приспичит – ну-тка! –
присядет он на унитаз.