Тур - 272 "Спасибо, дождь!" (конкурс завершен)

Спасибо, дождь!
http://grafomanam.net/works/459288

Моих желаний кони не строптивы:
Заморский берег и закат в крови*…
Подвёл баланс я, там одни пассивы,
Не до игры мне и не до любви.

Моих фантазий кони так ретивы:
Заморский берег и восход в крови,
Вступлю в наследство, заведу активы
И время для игры и для любви.

Моих иллюзий кони не спесивы:
Заморский берег и закат в крови,
Но грянет кризис, и прощай, активы,
Конец игре и времени любви.

*Мои финансы поют романсы, В.Пеленягрэ

Всегда стараясь думать об ином,
Я всё же помню прежние напевы
И то хмельное летнее вино:
Чуть-чуть мечты, чуть-чуть малины спелой…

Да разве может песня умереть,
Хотя она звучать и перестала?
Скорее рак засвищет на горе
И зазвенит стрела калёной сталью,

Чем перестанет музыка звучать,
Которой было надобно родиться –
И в ней мерцает тихая свеча,
И в ней щебечет утренняя птица.

Она живёт – мелодия любви,
Когда уже и не звучит как будто.
Она живёт – зови иль не зови,
Хоть вспоминай её, а хоть забудь ты.

Она такая – первая любовь…
Пусть жизнь сложилась, всё удачно, к счастью…
Но только там – сияющая боль,
И этот трепет нежности щемящей…

И снова ритм-н-блюз? Конечно!
Мы с ним повенчаны, на век...
О, да! Ему подвластна вечность!
А я всего лишь человек...

Но мне дано играть словами
И Небесам кричать стихи...
Вот так возникла между нами
Любовь непознанных стихий!

Он - Дождь!  Кто я? Слеза земная.
Он - Ритм! А я - наоборот...
Мы блюз дождя  на струнах душ играем,
"Бросая в окна щедро капли нот..."

Моих желаний кони не строптивы,
Застенчивы, скромны подобно мне -
Ведь я не рвусь топтать поля и нивы
В краю берёз на розовом коне.

Умолк во мне задор неугомонный,
Желаний юных пыл сошёл, как дым,
Осталось жизнь мне наблюдать с балкона
И вспоминать, как сам был молодым.

Никто меня не выманит из дома,
Не подобьёт уйти во всю вразнос
В кругу друзей мне близких и знакомых,
Забыв на день
                     цистит,
                             колит,
                                    цирроз.

О времени осеннем
                               непростом
пора забыть,
                      сказав ему спасибо.
В фонарном свете,
                             желто-золотом,
вечерний снег ложится
                                      на изгибы
дорог
           и перекрёстков городских
и превращает в сказку
                                     вечер этот,
в который написать
                              от сердца стих
способен каждый,
                          не слывя поэтом.

Пускай не всем дано,
                               не в этом соль,
движения души - не подотчётны,
а время ускользает,
                                     точно сон,
под снегопад
                  обильно-беззаботный.
Шикарный вечер:
                              снег и фонари!
Прогноз на Новый год -
                           метель, пороши...
Тревожно.
                 Новый, как ни говори,
он - мистер ИКС,
                 пока тобой не прожит!

Что там за бред?!
Давно пора жениться:
Бездельнику уже под сорок лет.
Так вот же нет!
Щебечет, словно птица.
И член – «Всегда готов!», как пистолет.

Ну, он и дятел...
До́лбит, что ни ночь.
И где, пардон, он баб себе находит?
Мне б этих блядей!
Прям – терпеть не в мочь...
Конвейер за стеной – как на заводе!

Да, слышимость.
Хрущёвские дома.
Стучу по батарее: «Эй, потише!».
И смех, и злость –
Сейчас сойду с ума!
Всем этажам завидно!!! – Нет, не слышит.

Всё, не могу.
С снотворных – только хуже.
«Спать иль не спать?» – вопрос по существу.
Но – прочь пургу:
От стонов вянут уши.
Пойду к ним – и женилку оторву!
  

  Спасибо, что мы встретились весной,
Спасибо, что встречались жарким летом,
Спасибо, что и в осень ты со мной!
Быть может, не уйдёшь зимою этой.
Спасибо, что украсил мой досуг,
Спасибо, за умеренность вниманья,
Спасибо, за тепло горячих рук,
Приятные и нежные касанья.
Спасибо, за веселые глаза,
Спасибо, за житейские уроки.
За всё, за всё!
                   И катится слеза
Счастливая, щекочущая щёки.

Давно то было... Мы кончали ВГИК,
И жизни путь мечтался бесконечным:
В нём смерть – нелепый режиссёрский бзик,
Но девичье дыханье – это нечто...

Заглядывали в окна фонари,
А мы, не обсуждая жанры, стили,
Любили целоваться до зари,
Да и вообще по-юному любили.

                  -- -- -- -- --

Потом был бег меж славой и провалом,
Аллюр годов и мыслей седина,
Туман в большом и грусть победы в малом...
И лишь любовь по-прежнему юна.

Вакх написал сценарий нашей пьесы –
«Вампуки», что нам случай заказал.
Да кто мы в ней? И ангелы, и бесы...
А рядом – вас, статистов, полный зал.