живут в них чаянья мои и чувства,
я не могла бы написать строки,
без Вас,-для Вас теперь мое искусство.
Скользит рука по белому листу ,
и новые родятся сочинения,
я может Вам когда-нибудь прочту,
души моей простые откровенья.
И Вы тогда поймете,сколько лет,
желанным для меня являлись светом,
быть может я совсем и не поэт,
но ради Вас я назвалась поэтом.