Главные строки лежат на листе.
Буквы – осколки признаний тебе.
Писем не посланных целый букет –
Это минуты не прожитых лет.
Это три месяца осень писала,
Только казалось, что этого мало.
Жёлтые листья в сомненьях купая,
Яркими красками вмиг угасая, –
Это три месяца в холоде дня,
Зимняя сказка хранила меня,
Чтобы не смог я разбиться об лёд.
Чтобы весной был осознанный взлёт.
Это три месяца в искрах весны,
Я обращался к заветному – мы.
Сердце металось подобно лучу.
Я изменять сам себе не хочу.
Это три месяца лесенкой в ряд,
Летние дни словно птицы летят.
Только дождливый у нас горизонт,
Гномик из сказки раскроет свой зонт.
Все эти месяцы словно допрос.
Временем сердце торгует вразнос.
Душные строки скупых телеграмм,
Букв не оживших потерянный штамп.
Край неприветлив, и нет здесь тебя,
Мысли мои словно люди скорбят,
Мне бы на крыльях лететь за тобой,
Выбор несложен, в нём только любовь.
