Ветер разносит по миру.
На самых негодных обрывках
Мишень нарисуют для тира.
Пронзят их железные пули,
В судьбе оставляя раны.
Но разве для этой боли
Они были миру даны?
Их раны уже не залечишь,
Не склеишь. Зашить невозможно!
Их раны – сквозные канавы…
Не трогай. Боль! Осторожно!
Не надо терзать понапрасну
И так без дыханья бумагу.
Последний путь для обрывков –
В костер догорать… За отвагу
Ее наградить посмертно!
За то, что терпела такое:
Всю боль через чернила
Впитала в себя и хранила.
За то, что себя не жалея,
Как должное все принимала,
Несла в себе множество мыслей.
Погибнув в костре – согревала.
Обрывки бумажных судеб,
Теперь превратившихся в пепел,
Ветер разносит по миру,
В душе оставляя трепет…
16.02.09
