Нас не сложить в порядок никогда.
Как должное воспринимаем клещи,
Которыми ломает нас судьба.
Мы верим в то, что день не повторится,
В ту же воронку не упадёт снаряд
И мы готовы насмерть удавиться
За незначительную вещь, на трезвый взгляд.
Через века такими остаёмся,
Ломаем о щиты и копья, и клинки,
Но не растём, хоть жизнь над этим бьёмся,
Высокие в том обвиняя потолки.
И этот мир нам понимать не надо
Разум чувству - наипервейший враг.
Ведь чувствуем добро в сравненьи с жалом гада.
Наверно потому средь нас такой бардак.