мне под стук часов не спится
в мире преобразований
штор оконных в крылья птицы,
ручек модного комода
(где в скупых лучах рассвета
медь блестит, как позолота)
в пушки древнего корвета.
Даже складки одеяла
стали морем и волною,
что в прибое плещет вяло
над прекрасною тобою.
Не спеши из Лукоморья!
Я сейчас тебя укрою.
Улыбнулась ты спросонья,
поманив меня рукою…