Сидел и думал около мольберта
О славе, о себе, о временах,
Вполне достойных сердца интроверта.
Об этом же мечтал сосед-поэт
Под сумерки второй декады марта,
Как будет популярен он… Но, нет!
Не вышло! Не легла по масти карта!
Испив забвенья чашу, в нищете
Они ушли, даруя нам в наследство
Мазок ультрамарина на холсте,
Да стих, что знают все сейчас, про детство.
Прошли года. Стал классиком поэт!
Возносят живописца, где бы не был!
Вот только кто, и через сколько лет
Доставит эту новость им на небо?!
