Оставленным там, где не слышали даже о счастье.
Нам врут, что воздушные башни спасут нас от ветра,
Мы верим посУлам, лгуны ведь одной с нами масти.
У края волны мы возводим песчаный свой город,
И селим в нём тех, кто всего нам на свете дороже,
Спешим поскорей утолить созидательный голод,
Страдаем картинно хронической творческой дрожью.
Мы сад разбиваем среди разъярённой пустыни,
И что мы не правы, никто никогда не докажет.
Все делали так испокон и так делают ныне.
Больны мы упрямством. Но разве нас кто-то накажет?!