Так похожая на старый кубик Рубика.
И мы ходим по цветным квадратам кубика,
И пытаемся собрать цветные грани.
Мир – как тир (но только пули настоящие),
Нам оружие дают с предупреждением,
Мы пытаемся убить предубеждения,
И на руки льётся кровь из ран горячая.
Свет – как тьма (всего лишь два оттенка совести),
И они, по сути, части две единого,
Не смертельного, но так необходимого,
Как страницы из рассыпавшейся повести.
Я – как ты (такое, кажется, случается),
Мы похожи на осколки нашей робости,
На краю у бесконечности (и пропасти?),
Там, где кубик неожиданно кончается.
