Я у окна сидел раз, читая детектив,
Склонялось солнце к смерти, всё алым осветив.
А в книге древний замок, в нем горсточка людей,
Средь них один убийца, и мрачный пляс смертей.
И дня там не проходит, как кто-нибудь убит,
И убежать не могут, к спасенью путь закрыт.
Читал я опечален и книгой потрясен,
И слышался ужасный мне погребальный звон.
Но вот глаза я поднял, и что я увидал?
...Здесь похоронный кортеж вдоль улицы шагал.
Здесь мрачно и угрюмо смерть свой справляла бал,
И марш тот погребальный я наяву слыхал.
Наш город мал но также, здесь не проходит дня,
Как на клАдбище новая является плита.
И никуда не скрыться, от смерти не уйти,
Как в замке том томимся, убийца-смерть в пути.