поэту, что с законом не в ладу.
Мне чуть за двадцать, вам чуть-чуть за сорок,
в вас утонула на свою беду...
И пишутся затейливые вирши:
"Ваш огонек украсил мой ночлег..."
Люблю, Грешна, меня простит Всевышний,
что наша жизнь? - какой-то жалкий век.
Мой добрый друг, вам проще, вы сильнее,
а мне сегодня ночью не уснуть...
вы не Ромео, я не Лорелея,
Мне право грустно сделалось чуть-чуть.
И обронила слово как слезинку
на волосы, что жарче янтаря.
простите непутевую Маринку.
Я вас прощаю, проще говоря...