Не дрожит мембрана в трубке,
Я по улице ползу,
Словно сало в мясорубке.
Боже! Где Твоя пастель –
Рожи черны, небо серо,
День тягуч, как карамель,
И противен, как холера.
Я брюзжу на вираже,
Становлюсь досрочно старым,
Я мечтаю о дожде,
Прилипая к тротуарам.
Обжигаюсь о гранит,
В тень скрываюсь торопливо,
Тело дряблое бурлит
И все время просит пива.
Впору сдаться палачу,
Закипеть как мятый чайник…
Даже связей не хочу –
Ни привычных, ни случайных.
Луч, пробившись сквозь листву,
Убивает будто пуля…
…Холод осени зову,
Утомившись от июля.
