Недотрога... но что же случилось с тобою?
Ты лежишь предо мною, измята и брошена,
Как деревня – мишень скоротечного боя.
Вот обрушены стены, стоявшие исстари,
Обнажив непристойности долгого быта,
Вот летает бельишко меж черными избами,
И природа бессильная гарью покрыта.
Вот показано все, чего прежде не видели
Ни свои, ни чужие – ни наши, ни ваши...
И на стыд равнодушно глядят победители,
Утоляя усталость холодною кашей.
Что в походе полку до случайной трагедии? –
Им сейчас выступать – ни поспать, ни пограбить,
Не пройтись за околицей – ручкою кренделем –
Со смешливой и глупой сговорчивой бабой.
Им совсем недосуг, потому и разорваны
Крепдешины в цветочках у местных красоток,
Потому и растрепаны волосы сорные,
И от черного плача дрожит подбородок...
... До свиданья! Труба. Или трели мобильника?
Я пошел, только выпью на кухне рассола...
И оставлю открытою дверь холодильника,
И оставлю тебя для забот невеселых...
Для прищура циничного новым проказникам,
Для фистулы интимной ночной окарины...
От побед не бывает ни славы, ни праздника.
От побед остаются кресты ... и руины.
