Где оставлял Поэт бывало строки,
Как будто сети смыслов расставлял,
Я попадалась, хоть мы и далёки.
Была я схвачена то точностию фраз,
Облекших пережитое и мною,
Сличая, находила много раз
Я парафразы со своей судьбою.
И так он точно слово высекал
Из тонной тяжкой глыбы несказанья,
Что многие тревоги прогонял
Окликнув их, или найдя названья.
Порой я говорила: «Ах, Поэт,
Спасибо, что рассказаны не мною
Истории всех пережитых лет
И счастье перепачканное болью.
Спасибо, избавитель, то что я
Себя в твоем найдя, переболела
Что мысль свою в твоих словах нашла
Её как ты одеть бы не сумела.»
Моя печаль в твоих стихах узнав
Себя, ушла навек меня покинув
На зажившие раны легче я
Дышу себя на солнце распрокинув.
Я на страничку бросила свой взгляд
Где оставлял Поэт, бывало строки
Но чистый лист. Невинности стыдясь,
Стоят чернила рядом одиноко.
Быть может, что теперь ты - Не Поэт?
Низвергнут? Коронован? Кто ответит?
Но верится что в этот самый миг,
Одним счастливым больше на планете.
Быть может разделенную любовь
Теперь обрел, ничто тебя не гложет,
И муза порваных истерзанных сердец
Тебя ночами больше не тревожит?
Поэтом стало меньше. Может мне
Закрыть его пробел в строю собою?
Тогда счастливцем меньше средь людей,
Поэтом больше с трудною судьбою.