За окном вечер, небо, неестественно синее,
В небе звезды – глаза /просто смотрят и ждут…/
Ниже – город, огни, облаков грива львиная,
Предзакатная грусть – гость вечерних минут.
У меня нет вопросов, как нет и ответов…
У меня лишь мотив непридуманных строк,
Запах южных ночей, гор, морей и рассветов…
И исписанный мелко тетрадный листок.
Да, пожалуй, тетрадь – это просто привычка,
Ведь давно клавиш стук оттеснил карандаш –
То, что я называю «стихами», - отмычка…
Чьих-то мыслей корабль - снова на абордаж.
Только ведь уж давно нет сомнения в этом -
Мне поэтом не быть. Знаю – ну, не судьба…
У меня нет вопросов, как нет и ответов –
Только ниточкой шрамов по сердцу резьба…
