Если сердце холодной рукою сожмет одиночество,
Чтоб сбылось наконец-то цыганкино злое пророчество,
Только шаг остаётся, чтоб вниз головою с моста.
Никогда не сойдутся бурлящей реки берега.
И останешься ты навсегда для него только «встречною».
Но в бессонных мечтах представляешь, что мчит тебя млечная,
Без опасных порогов, ведущая к счастью, река.
Нет резона решать, чья же, в общем-то, это вина –
Налетела на риф, поглотило надежды бессилие.
Разучилась летать ты, сложив перебитые крылья, и
На мосту, в ожидании чуда, как прежде одна.