я на тридцать седьмом трамвае еду мимо облезлых стен,
и, пока эту чуть живую проезжает он полосу,
несущественно существую, несусветную чушь несу.
будто жаждут передавиться пассажиры, устроив гам.
я ж уткнулся в передовицу и не верю её словам.
мы с политикою бок о бок: я не с ней, но она со мной.
у неё милицейский облик, неприветливый и земной.
вот он - край мой, родной, капризный, да не капри, не сенегал.
пусть другой назовёт "Отчизной", я названий бы избегал;
но с позиции "хата с краю" вижу родину слов на "Ё",
и без ужаса не взираю на иные дела её.
